Солнце

Я чувствую себя стрелой, выпущенной из лука, и ловлю кайф от того, что происходит. Однако я не совсем понимаю, почему Крис выбирает такой путь до моего дома – он направляется не к Южному Карлтону, а куда-то на северо-запад. А потом и вовсе тормозит на берегу реки, через которую перекинут дугообразный мост, ярко освещенный в ночи. Огни моста причудливо вытягиваются в темной воде, от которой идет холод.

– Почему мы приехали сюда? – спрашиваю я с недоумением, слезая следом за Крисом с мотоцикла. Тут довольно темно – фонари слишком далеко – и пустынно. Не самое романтическое местечко в городе.

– Иногда я приезжаю сюда подумать, – отвечает Крис, глядя на реку, в которой неожиданно отражается кусок луны – она все-таки смогла пробиться через пелену облаков. – Тут никогда никого не бывает. Ну, разве что бродяги, – ухмыляется он. – Но они держатся поближе к мосту. Тебе тут нравится?

– Не знаю, – осторожно отвечаю я, плотнее запахивая на себе куртку Криса, которая на несколько размеров больше, чем нужно. – Надо подумать. На море мне нравилось куда больше, – неожиданно говорю я, вспоминая его запах и шум волн.

– Хочешь, мы поедем туда? Прямо сейчас? – ошарашивает меня Крис и берет за руку, не снимая перчатки. Он забавно смотрится – полная экипировка байкера за исключением куртки. Куртка – на мне.

– А мы сможем это сделать? – спрашиваю я, думая, что он шутит.

– Я позвоню и скажу, чтобы готовили самолет, – еще больше огорошивает меня Кристиан и лезет в карман штанов за телефоном. Кажется, он серьезен.

– Что? Эй, не надо, – останавливаю я его. – Ты с ума сошел?

– Нет, – пожимает он плечами и с недоумением смотрит на меня: – Разве ты не хочешь на море, Санни? Рассвет мы можем встретить там.

– Лечись, приятель, – мрачно советую ему я. – Во-первых, я ясно сказала тебе – завтра у меня репетиция, а во-вторых… Это просто бред! – ничего не могу придумать я.

Он смеется.

– Ты бываешь такой странной, Санни.

Я закатываю глаза.

Река играет огнями, и луна искрится во тьме воды.

– Но мне это нравится, – продолжает Кристиан, глядя на нее.

– Нет, странный – это ты, – отвечаю я. – Хотя… Наверное, это просто разница в том, кто ты и кто я.

Я вспоминаю слова Дастина.

– Мы оба люди, – хмурится Крис. – Разве нет?

– Да. Но разные люди, – я склоняю голову, и волосы падают на шею. – Из разных слоев общества.

– Ты действительно считаешь это преградой? – изумляется он. Кажется, это искренне.

– А ты – не считаешь? Крис, ты можешь позволить себе махнуть на побережье или вовсе в другую страну, не думая ни о чем. А я – нет. Ты чувствуешь эту разницу? Для меня это непозволительная роскошь. Я должна оплачивать учебу, жилье, должна на что-то покупать еду, одежду, оплачивать счета…

– Да, я бездельник, которому нечем заняться, – вдруг сердится он. – Мне каждый сказал об этом. И ты тоже.

– Я не говорила этого, – тяжело выдыхаю я. Наш разговор вдруг пошел куда-то не туда. – Я говорю лишь о том, что не странная. Таких, как я, большинство. Таких, как ты, которые могут позволить себе многое, – мало. Понимаешь? Понимаешь, Крис? Мы – из разных Вселенных. Я не странная.

– Понимаю. Меня раздражает все на свете, – признается вдруг Крис. – Прости, Санни. Я хотел немного развеселить тебя и, по ходу, провалил задание.

– Все в порядке, – отвечаю я.

– Что у тебя случилось? – снова спрашивает он, резко переводя разговор на другую тему.

Я не могу рассказать ему правду. Хоть и очень хочу сделать это.

– Я перешла дорогу человеку, у которого есть власть и деньги, – всего лишь говорю я сухо. – Кому-то вроде твоего отца.

Крис поднимает грифельную бровь.

– Как умудрилась?

– Не согласилась на предложение.

– Всего-то?

Я неопределенно пожимаю плечами. Всего-то.

– Если у тебя будут проблемы, я помогу, – говорит Кристиан. – Поняла? Я хоть и бездельник, но… Но отец всегда мне поможет. Да и связи у меня есть. Поняла, Санни? – повторяет он, кладя ладони на мои плечи.

– Поняла, – улыбаюсь я. – Спасибо. А что с тобой?

– Что со мной?

– Ты ведь тоже странный. Мне кажется, что внутри тебя – целый огненный шар, который ты не можешь выпустить. И он сжигает тебя изнутри.

Кристиан внимательно на меня смотрит.

– Интересная метафора, – говорит он медленно. – Может, и так. Знаешь, есть очень важный человек. Почему важный, я и сам не знаю… Но он меня ненавидит.

– За что? – изумляясь, спрашиваю я, сразу понимая, что речь идет о девушке.

– За то, что я – это я. Я ему противен. Забавно, да? – хмыкает он. – Я старался быть хорошим. Серьезно, я старался. А теперь чувствую себя брошенной девчонкой, которой попользовались и выгнали утром из номера, предложив несколько сотен баксов.

– Интересное сравнение.

Мне не нравится слушать, что у Криса есть кто-то особенный. Мне самой хочется быть для него особенной, но что я могу поделать?

– Серьезно, мне кажется, что мною попользовались и выбросили. Отвратительно ощущение, – закуривает он. Дым призраком летит вверх и растворяется во мраке.

– Будешь? – спохватывается Крис и предлагает закурить и мне. Я отказываюсь.