Соло для 'калаша'

Бандиты караулили у дома Новикова с шести утра. На авось. Узел связи, в котором по номеру телефона можно было справиться об адресе абонента, начинал работать с девяти.

- Кроме них и охранника, у антиквара вчера никого не было. - Клим завел машину - сегодня за рулем был он. - Или в твою смену приходил кто-то еще? - он покосился на дружка. (Два дня накануне нападения они поочередно следили за квартирой Новикова.)

- Нет, - замотал головой Стрема, - бля буду, никого не было!

- Смотри... - угрожающе просипел Клим.

- Сам хорош! - взорвался Стрема. - Кто тебя просил мочить его раньше времени? Наглотаешься разной дряни, а потом творишь черт-те что. Книги-то у антиквара действительно не оказалось. Теперь ищи-свищи...

- Не воняй! - Клим нервно тронул машину вслед за отъехавшей от подъезда "шестеркой". - Я этого Гаркавого из-под земли достану.

- Я это уже в десятый раз слышу. А если антиквар соврал? - горячился Стрема.

- А ты бы на его месте врал? - Клим нехорошо посмотрел на подельника.

Машины, свернув одна за другой за угол, выехали на широкую оживленную улицу.

- Не знаю... - Стрема сплюнул на резиновый коврик в ногах.

- То-то! - Клим выжал газ до отказа, и "восьмерка", легко нагнав преследуемую машину, поравнялась с ней. Клим косо вгляделся в скуластое лицо сидящего за рулем. "Это Гаркавый или тот, рядом?"

Он, наклонив голову, попытался рассмотреть пассажира, но толком так и не смог.

"Шестерка" вдруг резко затормозила.

- Черт! - Клим тоже с силой нажал на тормоз.

Завизжала резина. Сзади послышался тревожный сигнал: водитель серого "Опеля", следовавшего за ними на небольшой дистанции, едва успел избежать столкновения. Притормозив, он выразительно покрутил пальцем у виска, и "Опель" тотчас, взревев мотором, умчался вперед.

- Да пошел ты! - Клим прижал машину к бордюру. - Где они?

- Пассажир пошел, по-моему, звонить.

- Сбегай, потрись рядом - может, чего узнаешь.

- Момент... - Стрема пулей вылетел из машины. Через несколько минут он вернулся. - Звонил в "Скорую", назвал адрес антиквара, зовут Сергей! выпалил он на одном дыхании.

- Вот видишь, а ты ныл.

- Я успокоюсь только тогда, когда книга будет у нас.

- Ага, отъезжают, - Клим оторвал взгляд от зеркала заднего вида. Теперь он от нас никуда не денется.

Они двинули за обогнавшей их "шестеркой".

- Дернул нас черт! - Скитович был не в духе. Машину он вел нервозно, то и дело кляня на чем свет стоит отвратительный городской асфальт. - Может, нужно было позвонить и в милицию?

- Обойдутся, - Гаркавый со страхом вспомнил, что чуть не назвал диспетчеру "Скорой" свою фамилию. Мысли его крутились вокруг фотографии. Чтобы не усугублять тревожное настроение друга, он решил пока о ней ничего не говорить. Но как долго можно хранить такую тайну?

И вообще, кому понадобилось фотографировать антиквара с книгой, и почему снимок оказался у тела убитого? Если убийство напрямую связано с книгой, то что убийцам известно о нынешнем местонахождении книги? Ответить на это он пока не мог.

- А что ты смотрел у него на теле? - глухо поинтересовался Скитович.

- Трупные пятна, - Гаркавый с трудом оторвался от мыслей о фотографии.

- Зачем?

- Чтобы узнать, хотя бы примерно, когда их убили.

- Узнал?

- Думаю, их убили поздно вечером: кровь в пятнах уже свернулась значит, смерть наступила больше чем восемь часов назад.

- Откуда ты этого нахватался? - Скитовича разговор о трупных пятнах поверг в еще большее уныние.

- "Путь воина". Когда-то баловался этим. Воин должен уметь не только убивать, но и лечить. Пришлось покопаться в медицине.

- По-моему, трупные пятна - это вовсе не медицина.

- Медицина. Только немного иная...

Хватить киснуть! - Гаркавый ободряюще похлопал друга по плечу. Подбрось меня до дома, а сам езжай к себе: отвези сумку и сиди, жди моего звонка.

Они остановились за квартал от дома Гаркавого.

- Выше нос! - Гаркавый ободряюще подмигнул другу. - Мы же никого не убивали.

- Ладно тебе успокаивать - не маленький, - Скитович через силу улыбнулся. - Звони.

Гаркавый кивнул и зашагал прочь от машины. Немного выждав, двинулся и Скитович.

У своего подъезда Гаркавый заметил черную "БМВ". Сердце тревожно екнуло.

Он оглянулся по сторонам: во дворе мирно резвилась детвора, у контейнера с мусором, размахивая руками, матерились дворники.

"А почему, собственно, она должна быть ко мне?" - подумал Гаркавый и решительно направился к подъезду.

Едва он поравнялся с "БМВ", как дверца машины открылась. Боковым зрением Гаркавый увидел вылезающего из-за руля молодого мужчину. Он ускорил шаг.

- Братан, не спеши, разговор есть! - послышалось за спиной.

Гаркавый остановился и резко обернулся к говорящему: плечистый парень примерно одних с ним лет медленно шел навстречу. Гаркавый окинул незнакомца взглядом. Такого он раньше в городе не встречал: короткая французская спортивная стрижка, бледное, несмотря на разгар лета, лицо, крепкие, в татуировках, руки.

"Синий" какой-то... видно, недавно откинулся".

- Ты мне? - спросил Гаркавый, хотя и не сомневался, что это именно так.