Сон

Приходили – прощались – со мной,

Поцелуи – в лоб да в глаза,

Окружили сплошной стеной,

А рыдать, голосить – за…

И плыла далеко от…

Всё быстрей, да туда, где…

И ещё бы чуть-чуть, вот

Только кто-то: вернись-де…

И как было б, когда б знать,

Что потом – всё – не как до:

Через год, схоронив мать,

Сиротой – да в чужой – дом.

А затем и любовь – в боль,

Да ко дну – головой – вниз,

И надежда – петлёй – в ноль,

Вот он – выбор – двух зол – из…

И была ведь в ту ночь – вне…

Но очнулась – к утру – в шесть…

И зачем я тогда – не…?

И за что я теперь – здесь?

Теперь каждое утро начинается с вопроса бабушки:

– Что тебе снилось сегодня, Алиса?

А каждый вечер заканчивается паническим страхом ночи, которая открывает мне двери в сон, где я блуждаю в неизвестных пространствах, и куда следом за мной всегда проникает туман.

К утру он постепенно поглощает всё и вся вокруг и тянется ко мне.

Я знаю, однажды он доберётся и до меня.

И та ночь уже никогда не закончится. Она будет длиться вечно. Потому что я уже не проснусь. Здесь.

* * *

лето 2012, Москва