Сон

Из нави в явь – туманный сон,

Лишь не разбить бы хрупкий шарик,

Внутри которого – я, он,

Мосты, сан-марковский фонарик,

Наш дом с камином, верный пёс… —

Всё, что когда-то рисовала,

Мне день рождественский принёс

Под колокольный звон бокалов.

Теперь мятежная душа

С улыбкой детской и беспечной

Земное счастье не спеша

Смакует в жизни быстротечной.

Шагать ей к Богу по воде,

Оставив миру дух сиротский…

Мой прах развеется – там, где

Покоится Иосиф Бродский.

Волна панического страха накрывает меня с головой. Я совсем не собираюсь умирать. И даже эмигрировать.

Воланд… Где ж тебя носит, чёрт подери! Почему я купила тогда икону Святого Георгия, а не любого другого святого? И когда, наконец, я смогу её вручить тебе???

КТО ТЫ?

На этот раз в Новогоднюю ночь я уже не отправляю ему смс-ки. Но где-то около полуночи смс-ка приходит мне. От него.

Ты, наконец-то, сохранил мой номер телефона?

Почему, Алиса, ты не напишешь ему в ответ то, что хочешь сказать, а мгновенно, не раздумывая, отправляешь стандартное поздравление с Новым годом? Он же – не все. Он тебе нужен. Зачем-то. Он давно стал частью тебя. Почему ты постоянно откладываешь самые важные слова «на потом»? Чего ты боишься? Ты боишься потерять его? Но разве он тебе принадлежит? А как можно потерять то, чего у тебя нет?

Здравствуй, дорогой…

Мои Армагеддоны связаны с твоим именем,

Возможно, и начало Света когда-нибудь

с ним тоже свяжется…

Твоя смс-ка впервые пахнет душою, а именно —

Тем, что искала в тебе…

И нашла в тебе кажется.

Но пальцы боятся вывести

слова небожественного откровения —

Отправляю ответ из банально-скупого,

ненужно-никчёмного…

Я бы хотела посвятить тебе лучшие

(из ещё не написанных) стихотворения,

Жаль, что сильные, знаешь, случаются все —

от обилия чёрного.

А ещё хорошо бы, чтобы поверить,

что ты – не моя фантазия,

Что ты существуешь не только

в дремучих сетях телефонного провода,

Встретиться… Где-нибудь. Как-нибудь.

Не во сне – для разнообразия.

И желательно – просто так…

Без особого поиска повода…

Я ведь стою дороже чашечки кофе…

Разве тебе так не кажется?

Даже в самом дорогом кафе города,

самого дорогого по чьей-то статистике.

Маргарита соскучилась…

И от кофе она не откажется…

Ей давно не хватает сюжетов с метлой

для её беллетристики.

В январе 2013 мне вручают именную статуэтку «Лучшее перо». Я побеждаю в конкурсе «Лучшие поэты и прозаики» 2012. Меня награждают Серебряным крестом за «Лучшую книгу года» и медалью «За доблестный труд» от Правительства Москвы.

В феврале я побеждаю в конкурсе «Герой нашего времени» с книгой «Марина. Анна. Александра» и получаю орден Лермонтова. 23 февраля, вымучивая «искусство вечно, а жизнь коротка», я всё-таки заставляю себя нажать на кнопку «отправить», и моя смс-ка улетает Воланду И остаётся без ответа.

Я встречаю свой день рождения в заснеженном апреле в Елабуге. Уже начиная разбираться в небесных светилах, я соглашаюсь со своим астрологом – меняю расположение планет на свой «новый» год, который наступает в день рождения, а не 1 января, чтобы изменить очередную крайне неблагоприятную для меня ситуацию.

«Ты разбилась в аварии в день рождения Анны Ахматовой. Она спасла тебя. Теперь тебе поможет Марина…»