Сон, Черная присяга

Он медленно, ласково забирает из моей руки - обожженной до потери чувствительности - свою. Касается щеки...

Сон рвется тонкой паутиной. Я просыпаюсь в своей постели, в своей комнате. Трезвон будильника кричит - выбрала, поклялась... "Выбрала, поклялась! ".

Да, я - поклялась. Только вот - кому? В чем?

Что за странный выбор?

Я не жалею о нем. Я знаю, что поступила единственно правильным образом. И все же - что это было?

И из дали темных времен приходят слова: Черная Присяга.