Сон в новогоднюю ночь

— Четверо.

— Кто да кто?

— Ну, во-первых, Лора. Дочь покойника… То есть покойного… Блондинка. На вид лет двадцати трех. Томная. Капризная. Самовлюбленная…

— Тебя пригласили ради нее, и ты сразу влюбился, — утвердительно произнес полковник.

— Валерий Петрович! — воскликнул я укоризненно.

— Ладно, оставим… Еще кто был с вами в гостиной?

— Жорик, сын покойного хозяина. По-моему, изрядный шалопай. Высокий блондин лет тридцати. Он много пил — все подливал себе виски. Неразбавленный… Или надо говорить «неразбавленное»?…

Полковник не ответил, переспросил:

— Значит, у убитого осталось двое взрослых детей?

— Трое. Есть еще один сын, Илья. Он брат-близнец Жорика.

— Вот как? — Полковник поднял на полдюйма левую бровь.

— Но Илья на вечеринке не присутствовал. Он пребывал в командировке в Петербурге.

Валерий Петрович закурил — окутал себя и меня ядовитыми клубами дыма. Он признавал только ядреный болгарский «Опал» и все мои попытки перевести его на «буржуйские» сигареты отметал. Закашлялся и спросил:

— Говорят, покойный был богат?

— Говорят. Миллиона три-четыре у него точно имелось. Долларов, конечно.

— Нам бы такие деньжищи, а, Пашуня?

— Не помешали бы.

— А кто наследник?

— Завещания, насколько я знаю, он не оставил. Жена его давно умерла. Значит, деньги пойдут детям. Плюс им же отпишут особняк. И квартиру на Большой Дмитровке… А вот его фирма… Номинально-то, конечно, его доля в компании тоже принадлежит детям… А вот фактически, как показывает практика, она, скорей всего, отойдет к его партнеру.

— Партнеру… — протянул полковник Ходасевич. — Партнеру… Он ведь, кажется, тоже присутствовал в особняке?

— Да, — вздохнул я. — И он тоже. Иван Баргузинов. Брутальный мужчина. Такой, знаете ли, крепыш-боровичок. Нос перебит в трех местах, уши приплюснуты, рожа уголовничья. Посмотришь на него — бандит бандитом. А начнет говорить — слушаешь и понимаешь: а ведь умно! Умный, черт возьми, мужик!

— Так. Значит, Баргузинов тоже был заинтересован в смерти хозяина, этот твой умник с рожей бандита… Итого подозреваемых трое?

— Трое. Плюс я.

— Тебя, Паша Синичкин, мы отметаем. У тебя нет мотива.

— Мы-то с вами, Валерий Петрович, отметаем. А вот милиция пока не отметает.

— А как ты вообще на той даче оказался? Вроде бы «новые русские» — совсем не компания для частного детектива?

— Хозяин квартиру купил в нашем подъезде. И джип свой парковал во дворе рядом с моей «восьмерочкой». Так, слово за слово, и познакомились. Потом выпили. Ну, а потом он пригласил меня в свой охотничий домик. Я и не думал, что «домик» окажется трехэтажным домом, а в нем в тот вечер вдобавок соберутся его детки плюс партнер…

— Кроме них, больше в особняке никого не было? Слуги? Садовники, гувернантки, экономки?

— Нет, — твердо сказал я, а потом поправился: — Я, во всяком случае, никого не видел. И ничьего присутствия не слышал.

Полковник загасил сигарету. Мы сидели на его кухне и накурили уже изрядно.

— Расскажи мне теперь, Пашенька, — продолжил Валерий Петрович, — по возможности очень детально, что вы делали после того, как прозвучал выстрел… Первое: все ли гости в момент выстрела находились в поле твоего зрения?

— Да. Жорик, Баргузинов и я сидели в гостиной за столом. Говорили об автомобилях… Жорик еще, помнится, сказал, что у него принцип: никогда не садиться за руль выпивши… Лора стояла у камина. Тоже прихлебывала из бокала, ворошила кочергой угли…

— И отсвет огня падал на ее прекрасное лицо… — усмешливо продолжил Валерий Петрович. — Ну, хорошо… Итак, хозяин находился наверху, в своем кабинете…

— Он сказал, что оставит нас ненадолго, ему надо просмотреть счета. А Лора, когда тот вышел, добавила, что для отца это привычка, почти обряд: каждый вечер он хотя бы полчаса работает у себя в кабинете над документами…

— Далее сверху раздался выстрел. И?…

— Лора вздрогнула, подняла голову. Спросила: «Папа?» Жорик побледнел. Чуть не выронил стакан с виски. Баргузинов вскочил.

— И вы бросились на второй этаж…

— Да. Я бежал впереди.

— Это хорошо.

— Дверь в кабинет хозяина оказалась запертой. Я спросил: «Где ключ?» Жорик сказал: «Ключа нет. Она закрыта изнутри. Там задвижка…» Мы стали стучать в дверь. Лора кричала: «Папа, папа!» Никто не отзывался…

— Вы все четверо находились вместе? У двери?

— Да.

— Хорошо. Дальше.

— Хозяин не открывал. Тогда мы решили ломать дверь. Мы с Баргузиновым — раз, два, взяли! — в несколько приемов вышибли задвижку…

— Дверь действительно была закрыта изнутри? Ты убедился?

— Да. Абсолютно точно.

— А окна?

— Тоже. Я проверил. Все окна в комнате были заперты изнутри…

— Продолжай: вы ворвались в кабинет — и что ты увидел?

— Опрокинутое кресло. Хозяина. Он лежал на полу в луже крови. В руке он сжимал пистолет. «Папа застрелился», — пробормотал Жорик… Лора закричала…

— Но беда в том, — перебил меня полковник, — что экспертиза показала: это не самоубийство. Пуля вошла в голову со стороны затылка. Вошла под таким углом, что хозяин просто физически не мог сам себя застрелить…

— Поэтому и я, и милиция в тупике. Комната-то была заперта изнутри…