Сопряжение: Чернильный маг 3

— Опять ты про Егора Денисыча? — напрягся Семён.

— Да здесь я, барин, — Выскочил из-за угла егерь. — Баня готова. Полотенца — вот. Так что извольте…

— Вот видишь, — неодобрительно глядя на меня произнёс он. — Ладно. Попаримся и поедем. Мы это заслужили.

— А вот это правильно! — стягивая свитер через голову произнёс Антоха. — Мы заслужили!

— А то как же! Заслужили, — радушно улыбнулся хозяин. — Извольте, барин, раздеваться и на полок. Отпарю так, что будто заново на свет родитесь! Только это, шапку надеть не забудьте.

— Вот видишь, — прошипел Семён. — Нормальный он. А ты — параноик. Полотенце не забудь.

Параноик? Ну-ну. После этих слов мне ещё больше захотелось доказать, что дед не так прост, как хочет казаться. И ещё этот говор. Будто ему не полтинник с небольшим, а раза в два с половиной больше. "Потчевать. Давеча. Издохла." — ну кто сейчас использует такие выражения?

Да плевать. Синеегорьевск — вотчина Шараповых. Сказал, что верит деду — пусть будет. В конце-концов я вызвался помогать охотиться на водяного, про странного старика, устроившего у себя в избушке абортарий, разговора не шло. Да и Семён в чём-то прав, простой он мужик, не одаренный. Такими должна полиция заниматься или М-3, а никак не приключенцы.

В общем, подхватив полотенце я направился в предбанник.

— Ты, барин, какой веник больше уважаешь? Берёзовый али дубовый? — с голой задницей суетился над тазами егерь.

— Да я, Егор Михалыч, даже не знаю… — растерялся Семён.

Было видно что парню приятно такая забота.

Антоха уже разделся и что-то написал в смарт. Скорее всего близняшкам. Они, несмотря на нездоровые с точки зрения классической семьи отношения, витали в вечном конфетно-букетный периоде. Зайки солнышки и прочие смайлики. Не раз и не два парень будил меня, записывая девчонкам ванильные голосовые сообщения.

— А ты, граф как-там-тебя, каким веником париться изволишь? — заметив моё появление поинтересовался егерь. — И не в службу, а в дружбу: захвати крынку с медовухой. На улице не жарко, но мошка нападает так, что медовуха с мясом получится.

Я не ответил и вышел из предбанника, а когда вернулся…

На груди егеря, в том месте где у человека располагается сердце, была большая, в две ладони, татуировка. Позеленевшая от времени и расплывчатая, но я узнал изображение.

— Так какой веник, ваше благородие, — произнёс он, держа в руках два пучка с ветками.

— Этот, — показал я даже не взглянув на веники.

— Дубовый, значится, — хмыкнул егерь и развернулся. — Ну давай, граф как-там-тебя, укладывайся на полок…

Едва Егор Денисович повернулся спиной, как я резко нагнулся к дровнице, схватился и из неё самое большое полено и что было сил ударил егеря в затылок. От первого удара его только повело, поэтому следом прошёл второй и третий взмах тяжелой дубовой колотушкой.

Глава 5

Четвёртый удар по ещё не до конца окочуришемуся старику, не дал нанести Семён. С грацией пантеры Фобос ринулся ко мне и сбил с ног. Вот только и Антон был рядом. Святой Паладин в два шага набрал разгон и подставив плечо бронепоездом протаранил Фобоса.

Скорее всего Семён бы увернулся, вот только узкий деревенский предбанник не давал пространства для маневра, а потому ловкач принял удар в грудь, от которого его подбросило под самый потолок.

А я не терял время. Вновь подхватил деревянную чурку и хотел было ещё раз приложить не желающего отключаться егеря, но Фубля меня опередила. Фиолетовая мантикора спланировала откуда-то из-под потолка и царапая когтями плечо старика, вонзила свой скорпионий хвост ему под лопатку. Не знаю какой там у монтикор яд, но егерь мешком с картошки завалился на дощатый пол и отключился.

Скатившись по бревенчатой стене, Семён схватился за рёбра и сдавленно, видимо из-за сбитого дыхания, просипел:

— Ты что творишь, толстый? Он напал на старика! Почему ты на его стороне? — задал резонный вопрос Семён.

— За "толстого" я тебе голову откручу! Если Магнус на него напал, значит, причина есть, — озадаченно почесал голову Антоха. — И да, Магнус, какого хрена?

— Взгляни на его грудь. Татуировку видишь? — ответил я, так и не выпустив полено из рук.

На груди у местного егеря красовалась позеленевшая от времени татуировка.

— Вижу и что?

— Что ты видишь? — уточнил я, удивляясь почему Антохе нужно "разжевывать".

Хотя это же Антоха. Здоровяк не отличался особой сообразительностью.

— Татуировку вижу. Портрет усатого мужика. Нарисовано так себе, как будто ребёнок фломастером, — не понимая чего от него ждут, добавил паладин.

— Это Сталин. Портрет Сталина, — негромко произнес Фобос.

— Вот именно. Это зоновская татуировка, причём очень древняя.

— Они же себе QR коды колят, — зачем-то ляпнул Антоха. — Мол по ним "пробивают" кто, за что сидел и всякое такое

— Раньше вместо этого наносили татуировки со смыслом, — поняв к чему я веду, произнес Семён.

— Вот именно. Такие в середине прошлого века делали зеки с потенциально расстрельными статьями. Вроде как считалось, что расстрельная команда не посмеет стрелять в портрет вождя.