Сорок дней до моего финала (СИ)

Сорок дней до моего финала

Vi Prience

   Сорок дней до моего финала. Vi Prience

   ВМЕСТО ПРЕДИСЛОВИЯ…

   Каким, по вашему мнению, должен быть хороший человек? Кого вы смело можете назвать таковым? Он должен быть смелым, сострадательным, добрым? Он должен помогать всем? Он должен никогда не ошибаться? Этот вопрос всегда волновал меня. Ведь все люди совершают ошибки, и неправильные поступки, которые способны навредить окружающим. Хорошие ли они люди? Где вообще проходит эта грань между плохим и хорошим, добром и злом?

   Я встретила человека. Он добр ко мне, я думала, что он действительно тот самый хороший человек, но потом я узнала, кем он является на самом деле. Он способен совершать жестокие поступки, но он также способен любить и заботиться о людях. Но также способен причинять им боль и страдание.

   Так где же та тонкая грань между хорошим человеком и плохим? О, как бы я хотела узнать ответ на этот вопрос!

   Я пишу это все в своем дневнике, чтобы когда-нибудь и остальные смогли узнать мою историю. История длиной в n дней.

   ДЕНЬ ПЕРВЫЙ

   Все началось с моего конфликта с отцом. Знаете, мы с ним никогда не ладили. Мне всегда казалось, что он не любит меня, что заботиться обо мне только потому что «так надо». У моего отца были деньги, я не была бедной девушкой – я была богата. Многие мечтают о том, чтобы жить в роскоши. Купаться в золоте и бриллиантах. Я знаю, что многие завидуют таким, как я.

   Счастье не в богатстве. Красота не в золоте и драгоценных камнях, а в богатстве души. Разве не так?

   Мой отец… Он любил все контролировать. Всегда. И я это ненавидела. Хотела быть свободной от его правил и запретов. Поэтому и ушла из дома, сбежав в маленький богом забытый городок. Думала, что там найду свое счастье.

   Пока моя мама были жива, то и я была по-настоящему счастлива. Она понимала меня. Она была моим лучшим другом, но теперь ее больше нет. Она не считала мои мечты бредом, как это делал отец.

   Я хотела стать писателем. С самого раннего детства. Я всегда обожала книги, да и сама сочиняла короткие рассказы. Чудесные сказки о принцах и принцессах - о магических животных, что обитают в заколдованном лесу. Маме всегда нравилось то, что я пишу, она верила в то, что я исполню свою мечту, за что я была ей безмерно благодарна.

    Но потом в комнату вихрем врывался отец, выхватывая у меня из рук тетрадь с моими сочинениями. Он говорил, что я должна прекратить заниматься делом, от которого не будет никакой пользы, ведь «твои книжки тебя никогда не прокормят».

    Я возражала. Говорила, что люблю литературу, люблю писать. Люблю хотя бы на несколько минут с головой окунуться в придуманный мною волшебный мир, пройти невиданные тропы вместе со своими персонажами и выйти победителем из опасной битвы.

    тец же, разрывая мою тетрадь на маленькие кусочки, вопил, что я слишком глупая для того, чтобы понять, как устроен этот мир. Он желал, чтобы я пошла по его стопам, начала участвовать в его бизнесе. Честно говоря, я никогда особo не интересовалась им, и даже тoлком не знала, чем именно занимается моя семья. Какие-то дела, связанные с продажей недвижимости…

    В кабинет отца мне вход был строго запрещён.

    Порой я слышала, как они с с мамой ругаются, закрывшись. Но я слышала лишь обрывки фраз и не могла связать их между собой, понять, в чем же дело. И в конце концов желание выстроить все в единую цепочку пропало, и я стала относится к ссорам родителям, как к самому обычному делу.

    Обычно, после oчередного скандала, мама приходила ко мне в комнату, крепко меня обнимая.

    – Я люблю тебя больше всего на свете, - шептала она мне.

    – И я тебя, – отвечала я тем же тоном.

    А потом она умерла. Это произошло так внезапно. Ночью. От остановки сердца. А ведь днем мы по своему обыкновению гуляли в роскошном саду около дома, смеялись и разговаривали обо всем на свете. Я рассказывала ей про свои книги, делилась своими планами и надеждами, а мама поддерживала меня.

    Потом все оборвалось.

    Ее просто не стало. Больше я ее никогда не увижу. Она больше никогда не скажет мне, что любит меня, никогда больше улыбнется мне и не скажет, что верит в меня. А я никогда не скажу ей, как сильно ее люблю.

   Еще одна причина, по которой мои отношения с отцом хуже некуда – он недолго расстраивался из-за смерти мамы. Он так быстро забыл о ней! Вы скажите, что необходимо жить дальше, отпустить и так далее… Но не так же быстро! Спустя пару месяцев он привел в дом новую женщину. Она была молодая. Не намного старше меня сейчас. Но они быстро расстались. Потом отец нашел себе новую. И ещё одну.

   Когда мама была жива… То он изменял и ей? Эта мысль не давала мне покоя. За это я ненавидела своего отца, ведь…Как он мог так поступать? Может, это вообще он виноват в ее смерти, хоть и косвенно?

   Когда я сказала отцу, что уеду, убегу, то он лишь пожал плечами, сказав с усмешкой:

    - Дерзай.