SOS! Любовь!

Дорогая Адзурра,

я знаю, что такое потерять любовь, знаю, что ты чувствуешь, когда рушатся мечты, и вместе с этим – вера в человека, который был тебе дорог.

Как будто тебя переехал грузовик.

Но, к счастью, это в прошлом, жизнь идет вперед.

Нужно иметь мужество перевернуть страницу, забыть и плохое и хорошее и начать все с чистого листа. А иначе попадешь в западню, будешь вечно искать в толпе этого человека и не замечать ничего хорошего вокруг…

Переверни страницу, Адзурра. Поверь мне, это единственный способ.

Мне бы очень хотелось встретиться с тобой, мы могли бы вместе выпить кофе, если ты не против.

Если потом ты не захочешь…

Увы…

Боже, ну и зануда! Я думала, что «вместе с этим» писал только Де Амичис.

Что же делать? Просто взять и исчезнуть? Ничего не объясняя? Найти какой-то предлог? Нехорошо, он обидится и может потерять ту жалкую веру в себя, которую только что обрел.

...

Дорогой Лоренцо.

Кто-то – не помню кто – сказал: «В любви не будь попрошайкой, будь императором. Отдавай и просто смотри, что получится…»

Я думаю, что это значит, что та любовь, которую ты отдаешь, не пропадет и что нужно терпение, чтобы увидеть созревшие плоды, потому что любовь – это единственное растение, время цветения которого определить невозможно. Его тяжело возделывать, оно требует безграничной преданности, иногда требует солнца, иногда – дождя. В каждодневных заботах могут пройти годы, а иногда и вся жизнь. Возможно, ты увидишь цветение, но ты никогда не можешь быть в этом уверен.

Но пробовать стоит, потому что однажды, может и не в прекрасный, а в серый, холодный и ветреный день, распустятся огромные красные цветы и своим благоуханием напоят все вокруг. И от этого аромата ты потеряешь голову и поймешь, что все твои усилия, все старания не пропали даром. Что стоило жить лишь затем, чтобы один раз в жизни почувствовать этот пьянящий аромат.

Не отказывайся от воспоминаний, Лоренцо.

Воспоминания – это все, что нам остается.

Спокойной ночи,

Адзурра.

Утром во дворе дома снова вижу синий «пунто», человек внутри читает газету. Это кажется мне подозрительным. Дохожу до конца улицы, сворачиваю за угол, выжидаю несколько минут и осторожно выглядываю – машина все еще там. Прячусь за деревом, откуда могу спокойно наблюдать за подъездом.

Вот выходит Сара, как всегда, опаздывает и, как всегда, несет целый воз. Из рук у нее падают свернутые в рулон рисунки, пакет с завтраком, книги и фломастеры.

Синий «пунто» не двигается.

Потом выходит Риккардо, в костюме, сразу видно – на работу, и я чувствую, как замирает сердце. Дома он всегда ходит в джинсах и бесформенных майках, босой и растрепанный, но когда идет в офис, сразу преображается – выбрит, причесан, наглажен и надушен. Надо бы спросить его, чем он пользуется, чтобы воротнички у рубашек так стояли.

Смотрю вслед Риккардо и представляю, о чем он сейчас думает. Интересно, какая у него любимая песня, нравится ли ему танцевать, какое у него самое яркое детское воспоминание, был ли он в Париже, умеет ли управлять катером, болел ли ветрянкой, хорошо ли успевал по математике, нравится ли ему арахисовое масло, что бы он выбрал, «макинтош» или Pc…

Обернувшись, вижу, что синий «пунто» исчез.