Совпадения случайны (СИ)

Конечно, она помнит меня семилетней девчушкой в гороховом платьице. И теперь ей нужно какое-то время, чтобы узнать эту девчушку во мне, высокой девятнадцатилетней девахе, упакованной в зимний пуховик и шапку так, что глаз не видать… Я на всякий случай стягиваю её с головы.

К моему удивлению, баба Варя узнаёт меня очень быстро. Она прекращает хмуриться и расплывается в широкой улыбке.

— Дашка! Правда ты, что ль? Во вымахала! Не узнать! — кудахчет баба Варя, целиком вывалившись на площадку. — А ты как здесь? Откуда? Вернуться что ль надумали? Чемодан у тебя… Как бабуля поживает? Жива? Здорова? Давно не видать её! Ты ко мне заходи! Чаю выпьем!

Она тараторит, не оставляя мне шанса вставить словечко. И всё же у меня получается.

— Варвара Ивановна, спасибо… — говорю я. — Не нужно ничего. Не могу я. Время позднее. Мне идти надо. Я так… — быстро соображаю, как объяснить старушонке, зачем я здесь ночью и с чемоданом. — Я так… ностальгирую немного… — и это правда. Как никак в этих стенах прошло моё детство. — А чемодан… Так это… — думай, Даша, думай! — Путёвка у меня! В пионерский лагерь! Ой… Ну, как его… Лагерь отдыха…

Боже, что я несу! Какой, нахрен, лагерь!

Но баба Варя жадно заглатывает любую мою ложь. Ещё бы. Ей теперь на три недели вперёд будет, о чём посплетничать во дворе с другими бабками.

— Ну, ясно, ясно, — быстро кивает Варвара Ивановна. — А Оленька, бабушка твоя, как поживает?

На самом деле, я ничего не хочу рассказывать этой женщине, но без ответа она всё равно меня не отпустит. Или, что ещё хуже, придумает что-нибудь сама.

А потому лови-ка ещё одну тему для сплетен, баба Варя…

— Никак, Варвара Ивановна… — вздыхаю я. — Умерла бабушка. Четыре месяца назад умерла…

— Ой, ой, ой… Вот беда! Вот беда! — охает старушка. Она искренне мне сочувствует. — И как же ты одна? Справляешься?

— Справляюсь, Варвара Ивановна, справляюсь по-тихоньку…

Баба Варя складывает руки на груди и ударяется в рассуждения:

— А я-то думаю, куда Оля пропала? Последний раз ещё осенью встречались. На почте. Как сейчас помню, суббота была. Третье сентября. И с тех пор нет и нет её…

"Суббота была… Третье сентября…" — повторяю про себя.

Эта фраза кипятком обжигает спину. Получается, в свой последний день бабушка вернулась домой с почты…

— Что Вы сказали, Варвара Ивановна? — взволнованно спрашиваю я. — Вы виделись с моей бабушкой…на почте?

— Ну, да… Ну, да… — кивает баба Варя. — С тех пор, как вы в центр уехали, мы только на почте с ней и виделись. Много лет стабильно раз в месяц там встречались. Каждую первую субботу. Как поезда, мать их за ногу…

Вот и ещё один осколок мозаики занял своё место в общей картине.

Оказывается, все эти годы бабушка ездила на Садовую вовсе не на старую квартиру и даже не к Альбине Витальевне.

Она ездила напочту!

В её сто пятьдесят второе отделение. На пересечении Садовой и Кудрявцева. В это облезлое двухэтажное здание, по которому тараканы пешком ходят и километровая очередь в единственное окошко.

Господи! Что она там забыла?..

Глава 63

Пенсия приходила бабушке на карточку, бумажных писем она не писала, лотерейных билетов не покупала.

— Зачем мама Оля ходила на почту? — спрашиваю я Варвару Ивановну.

Та с радостью выкладывает:

— Гостинцы от кого-то принимала! Каждый раз коробку — ого-го! — женщина руками обрисовывает в воздухе внушительных размеров квадрат.

— Что Вы имеете в виду?

— Конфеты, игрушки, книги, — поясняет баба Варя.

— Что?

— Да, да! — кивает старушка. — А ещё, помню, деньги были. Сама видела. В конвертах. Белых таких.

— Деньги…

Я задумываюсь.

Антонина Петровна упоминала о деньгах, которыми бабушка рассчитывалась за съёмную квартиру. Я и сама видела белую россыпь пустых конвертов у своих ног. Один такой конверт покоится сейчас во внутреннем кармане моей багажной сумки. В нём без малого пятнадцать тысяч, которые я взяла у Антонины Петровны. Остальные деньги вернула ей в качестве благодарности за заботу и участие в моей жизни.

Повозившись с молнией, я вынимаю конверт из сумки и протягиваю его Варваре Ивановне.

— В посылках были такие же конверты?

Та жадно впивается глазами в белый прямоугольник. Крутит, вертит его, будто взвешивает, а после возвращает мне со словами:

— Один в один, Дашенька! Один в один!

Вот как бабушка платила за аренду!

Кто-то регулярно высылал ей деньги.

Кто же он? Этот благодетель?

Первым на ум приходит дядя Коля. Весёлый, коренастый дядька из дома напротив.

Когда-то у него был свой продуктовый магазинчик и машина "девятка".

В своё время дядя Коля оказывал бабушке знаки внимания. Помню, приходил с цветами, звал нас обеих в кино. Но мама Оля его букеты не принимала и от свиданий вежливо отказывалась. Она позволила дяде Коле починить две розетки, собрать книжный шкаф и помочь вынести из дома старый ламповый телевизор. На этом всё.

Потом у дяди Коли возникли сложности в делах. Он закрыл свой магазин и уехал из города. И больше они с бабушкой не виделись.

Мне нравится думать, что это дядя Коля протянул бабушке руку помощи. Но я знаю, что это неправда.

Мама Оля ни за что не взяла бы его денег.