Современная дРама (СИ)

Я категорически не была согласна, но голоса мне не давали. Не удивилась бы, если бы маман сзади выписала мне подзатыльник, чем и заставила бы кивнуть. Истерично дергаясь в руках суженого, я старалась стянуть саван с головы и разглядеть этого самоубийцу. В итоге только шею защемила. Поэтому, когда в эту фантасмагорию врезался противный писк моего будильника, я почти взвыла от счастья. Зал бракосочетаний таял и проморгавшись, я созерцалась свой потолок.

Голова гудела не хуже пожарной сирены. Я приложила ладонь ко лбу, желая унять мигрень. Та вёрткой змеёй пустилась в бега и обосновалась в затылке. Теперь взвыла я по-настоящему. Шаря рукой по постели, хотела найти подушку и закрыться от звуков, но наткнулась на что-то тёплое. Как в фильме ужасов перевела взгляд налево и дёрнувшись, свалилась с кровати.

На второй стороне постели спал Вася. Причём этот олень даже не стянул носки, ноги символом укора торчали из-под одеяла. Я рефлекторной дрыгнулась ещё сильнее, елозя задницей по холодному ламинату.

— Ты всегда по утрам такая громкая? — хриплым ото сна голосом спросил Спиридонов, прижимая ладони к глазам, видать тоже в голове колокол трезвонит.

— Какого черта, ты делаешь в моей постели?

— Какого черта ты до сих пор не выключила будильник? — он все же нашёл мою подушку и накрылся ей.

— Вася!

— Алиса…

— Вася!!!

— Сплю я в твоей постели, — неконструктивно ответил он из-под подушки.

— А я? — встать с пола удалось со второй попытки. С радостью обнаружив нижнее белье на положенных местах, я удивилась, что сверху него делает рубашка поэта.

— И ты спала…

— Вместе мы…

— Да выключи ты свою балалайку! — рявкнул Спиридонов, садясь в постели. Его джинсы, которые по прежнему были на нем, заставили расслабиться.

— Так, — стараясь не сверкать труселями, постановила я, — сейчас я в душ, а ты мне все потом расскажешь!

В ванной я схватила зубную щетку и вылетела в кухню поставить чайник. Пока насыпала корм Ириске, пока зависла возле окна, пробуждая память, Вася, в лучших традициях партизанов, окулировал душ. Я чистила зубы, стоя в коридоре и притопывая ногой. Через минут пятнадцать дверь открылась и посвежевший мужик окинул меня задумчивым взглядом.

— Ну? — нетерпеливо спросила, вытаскивая щетку изо рта.

— Мы попили кофе, — он шагнул навстречу, — потом съездили в ресторан, потом гуляли в парке, потом пошли в бар. Около полуночи я предложил тебя отвезти. Ты снова предложила кофе, но его у тебя не оказалось. Я заварил чай.

— И дальше? — я холодея от ужаса и стыда представляла картины как мы… Как он… Господи, это ж Вася! Вася Спиридонов!

— И ничего дальше… — мужчина подхватил одну полу рубашки и потянул на себя. Я, как кролик перед удавом наблюдала за расстёгиванием пуговиц. Когда мужчина добрался до груди, я вздрогнула и попыталась отодвинуться, но ловкие пальцы быстро подцепили последний бастион моей добропорядочности. Вася стянул с моих плеч свою рубашку, оставив меня в одном белье и накинул на себя. — Что, даже чаем не угостишь?

— Мы вчера с тобой кофе выпили, боюсь представить, что будет после чая.

***

Я вертела кусочек масла на ноже над чашкой чая. Позавтракать дома так и не удалось. И Вася не причина моего голодного существования. Он как раз-таки быстро ретировался по-английски, хлопнув дверью, а ещё с полчаса обтекала: восстанавливала картину событий. Вот все, что после бара было стерлось. Хотелось верить в благородство Спиридонова, что мы не зашли далеко. Да и куда зайти, это ж Василий, северный олень, непризнанный поэт и друг бывшего мужа.

Я покачала головой. Дверь в маленькую кухоньку на втором этаже офиса чуть не слетела с петель. От грохота я уронила масло в чай, принялась вылавливать сливочный шмат.

— Алисонька, деточка! — пророкотал мой начальник. — Ты уже здесь…

Он плюхнулся на диванчик возле меня и утёр лоб платком. Что примечательно, был он в состоянии весьма нервном и взбудораженном.

— Что же не сказала, что знакома с этим гениальным писателем? — он укоризненно разглядывал меня, потом отобрал чашку с чаем и отпил. Сморщился. — Это такая глупость скрывать такие знакомства…

— Какие? — подозрительно уточнила я.

— Нашумевший бестселлер, — пустился в перечисления Виталий Андреевич, — гениальная критика, хоть и разгромная. Собственная школа писателей. Профильная литература…

— О чем вы?

— О чем ты? — он грозно свернул глазам из-под кустистых бровей. — Как ты могла скрывать, что знакома с этим великом человеком? Он же знаешь вообще не сотрудничает с издателями. Мы писали ему, приглашали на конференции, на что он воспитанно давал отказы. Оказывается, он не рекламирует издателей. И тут ты! С ним в ресторане…

— О ком вы говорите? — с раздражением спросила я, отнимая свой чай и по инерции отпивая глоток.

— О Василии Владимировиче… — патетично воскликнул работодатель, — он забрал «Золотое Перо», держится год на первом месте в рейтинге современных романов. Его сборник рассказов переиздают за последний год уже не помню сколько раз… Да что ты меня смотришь, как на сумасшедшего. Держи телефон, сама погляди его истории.