Совсем другая жизнь

В столице они без труда нашли нужный адрес. Их встретили. Накормили. Ольга взяла свои деньги и ушла. Аминат села в угол и стала беззвучно молиться. Она не слышала, о чем говорили мужчины за стеной. Они же собирались ехать за взрывчаткой.

**

— Это совершил совсем другой человек-, — произнес Толочко, листая материалы дела. — Почему я должен отвечать за действия другого?

— Все люди со временем меняются, — философски заметил следователь. — Вы же были тем человеком, который это совершил? Были. Какие вопросы? А то, что потом изменились, — это не юридический вопрос, а моральный.

— Если я скажу, кто убил, вы отпустите меня?

— Теперь вам придется говорить на суде.

— Но это не я.

— В ваших показаниях так и записано: вы не признаете себя виновным.

— Вы не понимаете, есть другой человек, — у него чуть не вырвалось: тот, кто приходит ко мне ночью. Но здравый смысл подсказал: этого не стоит говорить, — у меня с ним общее только имя. Может, еще чуть-чуть внешность.

— А еще отпечатки пальцев, паспорт, даже тело у вас общее. Просто вам оно досталось уже в несколько потрепанном состоянии. Так? — следователь усмехнулся.

— Почти. Но дело вовсе не в этом! — воскликнул Вольдемар. — Вы ничего не поняли. Я могу быть кем угодно. Я знаю всех досконально. Значит, они живут во мне: и Ветров, и Филин, и Опарин, и Игнатьев. Почему же я не стал одним из них? Это какая-то ошибка! Поймите. Я не тот, за кого вы меня принимаете.

— Может, это вы себя принимаете не за того? — следователь пристально посмотрел на обвиняемого.

Вольдемару надоел этот разговор. О чем он прямо и сказал следователю, попросив его не отвлекать от чтения дела.

А ночью Вольдемар увидел… Усмона.

— Это сон или явь? — спросил Толочко.

— Тебе решать.

— Ты пришел меня убить?

— Да.

**

На повороте с Минского шоссе на проселочную дорогу неожиданно выставили милицейский пост.

— Видимо, поиздержались гаишники, — весело прокомментировал водитель Усмона, поворачивая туда, — только не здесь надо нарушителей ловить, а вон там дальше, в кустах…

Проселочная дорога вела к населенному пункту с милым названием Митьково. Когда-то это была деревня. Теперь — коттеджный поселок. Здесь была дача Толочко.

— Сержант Погребной, — представился милиционер, остановив машину, — ваши документы.

— Отстань, сержант. — Водитель показал спецталон. — Есть вопросы?

Милиционер заглянул в салон, внимательно посмотрел на Усмона. Больше в салоне никого не было.

— Проезжайте, — разрешил он.

— Совсем обнаглели, — сказал водитель, когда они отъехали. Но Усмон отчего-то насторожился.

Узкая полоска леса шла вдоль Минского шоссе. А с обеих сторон проселочной дороги, уходившей перпендикулярно от шоссе, было чистое поле. Лишь где-то впереди маячили крыши коттеджей.

Усмон оглянулся и увидел, как с шоссе поворачивает микроавтобус «ниссан» с тонированными стеклами. За рулем сидели двое смуглых мужчин. У одного была короткая борода. У другого — гладко выбритое лицо со свежими порезами. Это были боевики, которые ехали вместе с ним за взрывчаткой.

— Предъявите ваши документы, — сказал им белобрысый сержант Погребной.

Водитель «ниссана» небрежно протянул милиционеру пятьдесят баксов.

— К брату еду, — с акцентом произнес он, — пропускай давай.

— Предъявите документы. — По глазам сержанта водитель понял, что тот не собирается брать деньги. И еще было во взгляде что-то такое, что не понравилось водителю.