Сожженные звезды

Дрожащею рукою перебираю книги,
И думаю, что завтра оставит все, как есть.
И вновь тревожат сердце мне памяти вериги,
Но остается правда, и остается честь.
Я мимолетным жестом, строкой туманной, зыбкой
Пытаюсь снова вечность холодную объять.
Учусь встречать удары беспечною улыбкой.
Учусь писать и петь, и никого не ждать.
А в полночи все те же тревожат разговоры
О том, что было в прошлом, что не забыть никак.
И годы образуют судьбы моей узоры,
И я ищу в них Бога, Его высокий знак.
А что еще мне делать, все так переменилось.
И только сны печалят, как прежде, до утра.
Как жалко, что вокруг мне многое приснилось.
И жизнь моя опять уходит в вечера.

* * *

И в каждом сне есть области
Запретные для нас,
Для нашей странной гордости,
Для наших быстрых глаз.
За пеленою вечною,
Ночною пеленой
Скрывает бесконечное
Свой облик неземной.
Но в темном безразличии,
В безмолвьи темноты.
Есть скорбное величие
Разбившейся мечты.

* * *

И все ветра, и все огни,
И в лету канувшие дни
Отражены в твоих глазах,
В твоих таинственных стихах.
Слова по-прежнему легки,
А звезды светлые близки.
И сердце рвется звездам вслед,
За горизонт минувших лет.
Чтоб снова строчками мечты
Заполнить чистые листы.

* * *

И снова надменность, и снова покой,
Я вечность рисую усталой рукой.
Полощется полночи черный штандарт,
И стелется скука колодою карт.
Я все разложил, я исправил слова.
В них музыка грез, в них печаль волшебства.
И гаснущий сердца таинственный свет,
И то, что скрывалось завесою лет.
Душа опустела, в ней нету мечты.
Лишь блеск безнадежности, тень пустоты
Зовут в одиночество, в дальние сны.
Безмолвию памяти скорбно верны.
Я звезды бросаю в пустую тетрадь,
Мне нужно уснуть, мне некого ждать.
И снова молчанье, и снова покой,
И вечности сны над моей головой.

* * *

И ты постигаешь азы бесконечной "науки",
Ты ищешь тепла у холодных и странных теней.
Ты можешь в бессмертье уйти через годы и муки,
А можешь стать смертным от скуки бессмысленных дней.
Душа твоя снова и снова приветствует вечность
Осенних дождей безнадежные грустные сны.
А сердце, как прежде, играет с тобою в беспечность.
И верит, и ждет продолженья наивной весны.
Но с каждой секундой яснее отсутствие звуков,
И боль одиночества с каждым мгновеньем сильней…
И что остается? В бессмертье идти через муки,
Иль просто стать смертным от скуки бессмысленных дней.

* * *