Созидающий башню

Ну а что же мы, люди? Следуем ли мы замыслу Создателя или ушли со своего истинного пути? С чего мы решили, что те убогие создание, какими мы стали – это и есть конечная цель творения? Может быть, мы просто семя, которое решило закуклиться в скорлупе ментального концепта субъектности тела? Или мы гусеницы, вообразившие себя венцом творения и оттого неспособные даже представить, что сотворены не для того, чтобы ползать, а для того, чтобы летать? Нет, не такими задумывал нас Создатель. Боюсь, что согласившись на порчу божественного имущества, мы сами себе подписали приговор.

Страшноватая перспектива, не правда ли? Как-то не вяжется такой конец с нашими верованиями в добренького боженьку. Мы ведь всё-таки живые существа, он нас создал, а значит, должен нести ответственность за своё творение. Наверное, в подобных претензиях ещё был бы резон, если бы мы и были конечной целью его творчества, но это не так, мы – лишь часть того механизма, который обеспечивает функционирование задуманной им реальности – нашего мира. И не нужно возмущаться, где вы видели, чтобы автор писал книгу ради её героев? Нет, всё как раз наоборот: целью автора является книга целиком, а герои лишь помогают ему воплощать свой замысел.

Кстати, не думаю, что наш гениальный автор сподобится швырнуть в костёр испорченную книжку, скорей всего, она сама обратится в тлен, лишившись должного ухода, а именно подпитки жизненной энергией. Человечество тихо и, надеюсь, безболезненно угаснет, утратив связь с божественным источником. Но ведь помимо Создателя нашего мира существует ещё и его нынешний управитель, который, собственно, и переиначил исходное творение под свои нужды. Пусть он и займётся его спасением. Звучит, конечно, логично, но, увы, не сработает, поскольку проявленные формы питаются своими исходными смыслами, а наш вандал эти смыслы не создавал, он пришёл на всё готовенькое. Так что при всём желании мы не сможем присосаться к новому источнику.

Глава 24

Убаюкивающий шум ветра в раскидистой кроне какого-то дерева над головой действовал не хуже снотворного. Если бы не солнечные зайчики, так и норовившие запрыгнуть прямо в глаза, Семён уже, наверное, давно бы сладко спал, несмотря на жёсткий корень, упиравшийся в лопатку.

– Странно, что я ощущаю своё тело в посмертии точно так же, как при жизни,– лениво подумал он,– наверное, это что-то вроде фантомных болей. Кстати, а почему я помню, как умер? Разве смерть не должна стирать память?

Мысли были отстранёнными и казались несущественными, поэтому Семён тут же выбросил их из головы. Он вообще не ощущал себя мёртвым, но разбираться со всеми этими странностями сейчас было как-то не с руки, может быть, позже, после того, как выспится.

– Ну хватит валяться,– раздался в его голове очень знакомый голос,– а то я уже подумываю, не взять ли мне управление нашим телом на себя.

– Какого…,– взорвался Семён, но тут же остыл. – Я не умер, да?

– Всегда пожалуйста,– обиженным тоном отозвался Медина.