Спарринг со смертью

Быков даже улыбнулся, размышляя об иронии судьбы. В свое время ему предлагали переехать на тренерскую работу в Португалию… Потом друзья звали на Кипр — в свою торгово-посредническую фирму. Им был нужен надежный человек, которому они могли бы доверять. Еще один знакомый приглашал его в Финляндию — он купил там отель, хотел расширять дело и рассчитывал, что Быков поможет ему. Всякий раз Виктор отклонял эти предложения. Ему было комфортно в России, и он не собирался никуда уезжать. А теперь время пришло…

«Ирония… действительно, злая ирония судьбы — тут уж ничего не скажешь…» — мрачно подумал он, обгоняя на скользком склоне тяжело груженный грузовик. Дождь лил уже нешуточный — он хлестал по крыше и стеклам «Волги», дворники не справлялись с потоками воды.

Встречных машин было мало. Быков быстро приближался к цели своего путешествия — к квартире Верника. Если его начнут искать, милиционерам и в голову не придет делать это по адресу Верника. Его имя и их дружба могут всплыть лишь в результате глубокой проверки знакомств Быкова, для чего придется опросить множество людей, а на это уйдет уйма времени. А он уже будет в Турции. И поиски прекратятся.

Бешено-яркий свет встречных фар ослепил его. «Какой идиот едет с дальним светом?!» — пронеслось у него в голове. Он слишком поздно заметил знак крутого поворота и заметался, не зная, как вписаться в вираж. А фары встречной машины били прямо в лицо… Перед глазами Быкова мелькнул ее передок… Машина шла прямо на него… Быков сделал отчаянную попытку увернуться.

Сильнейший удар бросил его вперед. В мозгу промелькнула мысль: как здорово, что он пристегнулся ремнем. И сознание отключилось.

…Быков с трудом поднял голову. Она была в крови, в волосах застряли осколки стекла. Все тело болело. Он едва мог пошевелить конечностями. От «Волги» мало что осталось.

«На списание», — подумал Быков. Чудо, что она не загорелась и не взорвалась и что он вообще остался жив.

Он попытался выбраться, но дверь заклинило. Быков не мог надавить на нее с обычной силой — собственное тело не слушалось его.

Стиснув зубы, преодолевая боль, он сумел-таки открыть дверцу. Он стоял возле искореженного автомобиля, и струи холодного дождя катились по его лицу. В пятнадцати метрах от «Волги» валялась исковерканная белая «Лада». Та самая, водитель которой ослепил его дальним светом, не переключив фары.

Приблизившись к ней, он увидел страшную картину: вся машина была залита кровью. Мужчина лет тридцати и молодая девушка… Они не дышали.

«Два трупа у меня уже есть. Теперь — еще два, — подумал Быков. — Конечно, я буду все отрицать, рассказывать, как все было на самом деле… Но четыре трупа за два часа — это слишком… От этого не отвертеться ни при каких условиях, даже самых благоприятных…»

Рядом скрипнула тормозами «Газель». Шофер, невысокий, седоватый мужичок с усиками и в клетчатой рубашке, подбежал к Быкову.

— Ничего себе? — присвистнул шофер. — Вот это да… Столкнулись?

Быков кивнул.

— Кто на кого наехал? Бедолагам не повезло… — Шофер остро взглянул на Виктора.

— Они меня ослепили… и дорога скользкая, — с усилием произнес боксер. — Все болит — с ног до головы.

— Надо вызвать милицию и «Скорую». Им-то уж не поможешь, — кивнул он на трупы, — а тебе помощь нужна…

Быков постарался сохранить хладнокровие, хотя при слове «милиция» ему захотелось взвыть. Тюрьма стремительно приближалась к нему. Сколько еще часов осталось ему провести на свободе?! А может быть, минут?!

— Да, я хреново себя чувствую… Может, подбросишь на ближайший пост ГАИ? Они ведь смогут вызвать «Скорую»?

— Конечно, садись. Как тебя зовут?

— Михаил Абрамов. А тебя?

— Паша, — откликнулся шофер, широко улыбаясь. — Паша всегда готов помочь. А как же иначе?! Сегодня плохо тебе — и я помогаю, а завтра что-то случится со мной, и тогда ты поможешь мне…

— Беда пришла к тебе сегодня.

— Что?!

Быков ударил шофера по уху так, что тот охнул.

— Съезжай на обочину! Быстро! — Руки боксера пошарили в бардачке. Нащупав провод, он выхватил его. — Съезжай на обочину, дерьмо! — Не дожидаясь, когда шофер окончательно затормозит, он накинул провод ему на шею и затянул так, что усатый обладатель клетчатой рубашки захрипел. — А теперь слушай меня очень внимательно. Ты довезешь меня до одной улицы в Сочи… без всяких фокусов, без выкрутасов… Одно движение с твоей стороны — и ты покойник! — Он затянул удавку сильнее и повторил, чтобы Паша понял все правильно: — И ты — труп!!!

— Бред какой-то! — Игорь Кузин развел руками. — Я и предположить не мог, что может случиться нечто подобное… До сих пор не могу прийти в себя! Я верю только в вашу помощь… больше мне надеяться не на что!

— А почему вы обратились ко мне? Почему вы считаете, что это — дело РУОПа? Быков, он что — член организованной преступной группы? Или, может быть, ее лидер? — Заместитель начальника РУОП Сочи Семен Стрельцов внимательно смотрел на Кузина. — Он же был вашим гостем, этот Быков… Вы пригласили его к себе отдохнуть… Вы что, хотите сказать, что у вас на вилле отдыхают мафиози? И вы числите их среди своих друзей?!