Спасатель. Вечная война

Мда… Общий вес имущества не воодушевляет. Не то, чтобы утащить нельзя, но неприятно. И непонятно. Куда тащить-то? Что из этого мира соорудить требуется? Где я должен найти не негра, чтобы сделать из него негра, воспитать Черным Властелином, а потом прибить?! И надо ли? Ну, прибью и что? Можно лежать под пальмой и ничего не делать? А я что делаю? Хотя это деревце больше на тополь смахивает.

Появляется желание вообще никуда не ходить. Вместо этого поставить палатку, запалить примусок, сожрать кого-нибудь и завалиться спать. Ибо ел я последний раз перед началом восхождения, а спал еще раньше. Не считать же за сон и еду валяние в беспамятстве и процедуру омоложения! Тем более, я их не помню.

Местечко словно специально подбирали: вода, дрова и видимость. Видимость отличная, к 'прозрачности леса' прилагается еще полянка от ручья до помеченного Шариком места со мной в центре, Деревьев на полянке штук пять, не больше, незамеченным не подойдешь. Зато с этих деревьев вполне можно сухих веток на готовку наломать. Но не жечь же костер в незнакомом мире, даже не зная толком, где находишься. Вот запас газа кончится, тогда и будем костерками баловаться.

Кстати, а карту мне этот бог-взяткодатель предоставить догадался?

А, ты гляди, догадался. Странная и в виртуальном варианте, но есть! Ладно, примус запалю, а пока готовится — посижу с картинкой.

Ставлю на горелку кастрюлю, засыпаю в закипевшую воду вермишель и сублиматы, на второй горелке кипячу чаек… Странная местность. Если карта не врет, ни одного города в пределах быстрой досягаемости не наблюдается. И за пределами — тоже. Везде сплошные леса да луга. Ровненько и интересно. Деревеньки мелкие местами разбросаны, но редко. Или меня Амфи спецом в необитаемую местность забросил? А на фига? Хотя всегда знал, что если какие боги и существуют, то они умственно отсталые. И временно исполняющие их обязанности конфигураторы не лучше, любой глупости ожидать можно. Впрочем, это лирика. А реально непонятно, куда и зачем идти, кого и от чего спасать, и где шлендрает Шарик, когда жрать готово.

Шарик, как выяснилось, присутствует на своем законном месте. Настороженно поднял голову и смотрит на опушку…

Не зря же я говорил, что собаки умнее людей! А Шарик — особенно. Вот какой пес додумается ни с того, ни с сего кидаться стрелами в совершенно незнакомого человека? Мало ли, у кого лук есть? А вот мы с Шариком от стрел уклоняться умеем! То есть, не то, чтобы именно от стрел, но я в момент первого же выстрела просто качусь в сторону, благо нападающий вышел на опушку. Так ему, видимо, стрелять удобней. Первой стрелой мог и попасть, между прочим. В неподвижную мишень. Но я мишень подвижная. А когда в меня острыми предметами кидаются — очень подвижная. Шарик же… Ну это отдельная песня! Пес прет в контратаку! Как собака атакует? Несется вперед огромными прыжками, а потом самым большим дотягивается до горла или сбивает весом. Это нормальная собака. Такую наш стрелок в ежика превратил бы прыжка за три. Стрелами сыпет, как из калаша. И всё в несчастного сенбернара, на меня уже ноль внимания. Но Шарик же умный! А потому счастливый! А несчастен бедолага с луком, все усилия которого пропадают втуне: пес стелется по траве, непредсказуемо меняя траекторию движения, и стрелы втыкаются в землю там, откуда лохматый только что ушел или куда должен был прийти. Но только не туда, где он очутился. А после седьмого промаха местный Робин Гуд стрелять уже не может. Песик вырастает прямо перед ним, заваливая недотепу на землю.

Я за это время успеваю подхватить дрын и пробежать метров несколько в сторону основных событий. А всё уже закончилось. Из пальмы… или тополя?.. Короче, из пальмотополя, примерно в том месте, где прислонялась моя голова, торчит здоровенная стрела. Еще семь штук маркируют пройденный Шариком путь. Сам песик с удобствами расположился на стрелке и, капая тому на лицо слюной из оскаленной пасти, грамотно удерживает пленника. То есть, я понятия не имею, как должны держать пленников собаки, но если добыча не трепыхается, значит — грамотно. Впрочем, у Шарика особо не потрепыхаешься. Сенбернары — собачки крупные. И тяжелые. А наш — не худший представитель породы. Если не лучший. Стоит, тело лапами придерживает. На меня косится. Мол, всё под контролем, Егор Сергеевич, а что дальше делать будем? Спасать? Или глотку перегрызем? Или и то, и другое? И в каком порядке? Умница, песик!

Подхожу, подбираю оружие. Рассматриваю прижатое лохматой тушей тельце. Мелкий он какой-то. Хлопаю Шарика по боку:

— Отпусти это недоразумение. Посмотрим, что за фрукт, — и уже фрукту. — Вставай. И без фокусов.

Интересно, а он меня понимает? Ага! Язык здесь единый, а в меня он заложен, как родной. Спасибо, Амфи, спасибо, птица.