Читаем Спасительный каштан.Стихи полностью

Спасительный каштан.Стихи

Однажды подумаешь ночью бессоннойо том, что невидимый Бог —сияющий мальчик, счастливый, огромный,вложивший тебя в коробок,чтоб ночью до снов, что лебяжьего пухабелее и легче, ты в нёмцикадою цыкал у Божьего уха,светился у глаз светляком,чтоб утром, дитём златокудрым забытыйпод тяжкой подушкой небес,шуршал в коробке перекошенном бытабез света и музыки без.

Спящие у окна

Они лежат на уровне окна,их лбы любовно гладит тишина,придя травой и садом обнажённым…Покоя холодящего полныих медленные старческие сны,и в свете утра лица отрешённы.Ни ставня скрип, ни рокот пустотыне потревожат пожилой четыв её прошитом сквозняками доме.Белеют блюдце с чашкой на столе.Родная персть покоится в земле,спит поле сорняковое — в проёме.

* * *

Ничего не будет за порогом —только озарённая дорога,ввечеру омытая дождём,да закат холодный и далёкий…И всё смотришь напоследок с койкиты в дверной незыблемый проём.И полынь ползёт к твоей постели,пахнет пылью и овражной прелью,и цветёт багульник в полумгле…В тишине распахнутой и волглойты и сам становишься дорогойс дождевой водою в колее.

* * *

Квёлый воздух моего захолустья,беглый почерк над деревьями дыма.Вот и дней зимы — многогрустье,вот и сны мои дождливые — мимо.Пахнет хлебом и горелой щетиной —верно, борова палят по соседству,чтобы в праздник пожевать свеженины.Всё знакомо… Как обычно… Как в детстве.И подумаешь: открытия, бойняреволюций, крах великих империй —чтоб я снежной колеёю сегодняпёр дрова колоть к бабе Вере.Потеплело… В небе чуть запотевшемрек вороньих шелестенье и бремя.И качнулось тихим снегом пошедшимвертикальное, Господнее время.

* * *

И только нежность проскользнёт сюда,где в козьей лунке знобкая водавдруг вспыхнула под облаком закатным,где верещит отчаянно сверчок,и змейкой вьётся тёмный холодоклишь в пальцах листик помусолишь мятный.И ты стоишь, оставив за спинойвсю жизнь свою, весь бедный опыт свой,и будит поля голого безбрежностьне смутный страх, не долгую тоску —к багряной лунке, к мятному листкупоследнюю пронзительную нежность.

* * *

Где портной,где сапожник весёлый?Стёрлось злато с крыльца, королевич.Пахнет жизнь огуречным рассолом,словно пальцы мадам Собакевич.И приснятся — лачуги, задворки,где зовут нас с дощатых крылечекнаши души, как жёны-растрёпки,в беспросветный и ветреный вечер.