Спасти Рашидова! Андропов против СССР. КГБ играет в футбол

Еще на подъезде к кинотеатру «Орбита» Александр Бородин заметил вдалеке одинокую женскую фигуру, узнав в ней беременную жену Шухрата Ибраева — Гульнару. Женщина стояла на углу и постоянно озиралась по сторонам, как будто чего-то боялась. «Намучилась, бедняжка», — подумал Бородин, остановив автомобиль напротив женщины. Он выбрался из салона и Гульнара, узнав его, бросилась ему навстречу и, уткнувшись лицом в плечо, стала плакать.

— Ты чего это, дуреха, ревешь? — нежно гладя женщину по спине, шептал Бородин, а сам ловил себя на мысли, что тоже готов расплакаться. Он имел на это полное право, учитывая все те передряги, которые выпали на его долю в последнее время.

Подведя женщину к автомобилю, он помог ей сесть на заднее сиденье, а сам занял место за рулем.

— Ты почему именно сюда приехала? — спросил Бородин, повернувшись к женщине.

— Случайно. Бежала со всех ног, ни о чем не думая. Очнулась уже здесь, на «Коломенской». А что, я неправильно сделала?

— Нет, ты все сделала замечательно — тебя сам Господь сюда привел. Отсюда как раз прямая трасса до того места, куда я тебя отвезу. Там ты будешь в безопасности.

— А как же мой муж — что с ним?

— Не волнуйся, с ним все в порядке, — успокоил женщину Бородин. — Он сейчас в больнице, я о нем чуть позже позабочусь.

— Спасибо вам.

— На здоровье, — ответил Бородин и… улыбнулся той самой улыбкой, которая всегда нравилась его женщинам.

Развернув автомобиль, он выехал на Пролетарский проспект, затем на Каширское шоссе, взяв курс на южную окраину Москвы. Он ехал и периодически бросал взгляд в зеркальце над своей головой, наблюдая за Гульнарой. Она уже успокоилась и ее глаза просохли от слез. Она тоже иногда смотрела в зеркальце и, когда их взгляды встречались, женщина улыбалась, радостная от того, что ее мучения, наконец-то, закончились.

— Ты у меня по дороге не родишь? — спросил Бородин, лукаво подмигивая спутнице.

— Постараюсь, хотя сроки уже поджимают.

— Ты уж потерпи, пожалуйста, до утра — ехать нам долго.

— А куда мы едем? — поинтересовалась женщина.

— В Саратов, дорогая — там у меня живет один хороший приятель. Он дальнобойщик и сумеет доставить тебя в Узбекистан.

Спустя полчаса они вырвались за пределы столицы и взяли курс на Саратов.

15 июля 1983 года, пятница. Узбекистан, Ташкентская область

Сидя на заднем сиденье правительственной «Чайки», которая мчалась по шоссе, Шараф Рашидов, возвращавшийся с совещания по сельскому хозяйству в Буке, смотрел в окно и думал о событиях последних дней. Противостояние с Андроповым вступило в новую острую фазу и конца этому поединку, судя по вчерашним событиям на стадионе «Пахтакор», даже не было видно. И теперь, глядя на то, как за окном автомобиля его земляки, рядовые узбекистанцы, спешат куда-то по своим делам, Рашидов в который раз ловил себя на мысли, что он им… завидует. Когда-то ведь и он точно так же спешил домой, не обремененный государственными заботами, и чувствовал себя самым счастливым человеком на земле. Дома его ждали молодая жена Хурсандой и их первенец — малышка Сайера. Жили они небогато, как и миллионы их соплеменников, но в этой скромной жизни была своя особенная прелесть. А сегодня груз ответственности за всю республику, как бетонная плита, давил Рашидову на плечи и выдержать это давление становилось все труднее и труднее. И если раньше он, в силу своего возраста, этого почти не замечал, то теперь, на склоне жизни, все было иначе — эта плита буквально придавливала его к земле. «Прав был древний старик, когда сказал мне, что все мы песчинки на ладони Всевышнего и всех нас, вне зависимости от нашей величины, когда-то сметет в вечность его дуновение», — думал Рашидов, глядя на проносящийся за окном пейзаж.

Не успел он об этом подумать, как на развилке двух дорог его взгляд внезапно разглядел уходящую вдаль знакомую согбенную фигуру с кривым посохом в руке.

— Николай, останови машину, — обратился Рашидов к водителю.

И когда «Чайка» притормозила, первый секретарь выбрался из салона и быстрым шагом направился к тому повороту, где за растущей раскидистой чинарой только что скрылась фигура старика. Но когда Рашидов миновал дерево и взглянул на убегающую вдаль дорогу, никого на ней он не обнаружил. И только ветер поднимал придорожную пыль, да закатное солнце, клонясь к горизонту, бросало на землю свои рыжие лучи.

«Видно, все, что я должен был узнать, старик мне уже сказал», — подумал Рашидов и вернулся к автомобилю, где его поджидали сопровождающие. По их удивленным лицам он догадался, что они так и не поняли смысла в этой остановке.

15 июля 1983 года, пятница. Подмосковье, Рублево-Успенское шоссе