Спасти СССР. Манифестация II

Федор Дмитриевич с трудом отыскал на полке в шкафу чистые «треники». Пузыри на коленях, но дырок нет, и ладно. Тесноватая тельняшка дополнила наряд. Ну, для хрестоматийного образа пропойцы лучше подошла бы заношенная майка, но и так сойдет. Станиславский сказал бы: «Верю!»

Подумав, «Чемпион» прошел в полупустую комнату, занятую единственным сервантом, и взял с полки маленькую плоскую бутылочку. Плеснул в рюмку ровно полста грамм, и выкушал.

Благородный напиток согрел нутро. Молоточки в висках застучали чаще, но это ничего – выходить из запоя надо умеючи.

«Опыт есть», – поморщился агент.

Глянув в зеркало, он аккуратно зачесал мокрые волосы, и бочком шагнул в чулан, плотно прикрывая дверь. Рука по привычке нашарила выключатель, и густой красный цвет заполнил тесную фотолабораторию. Сразу же зашелестела вентиляция – всё по уму.

Проявка фотопленки давно превратилась в некий ритуальный процесс, не требующий усилий мысли. Руки сами наводили растворы и качали бачок, а память возвращала давешние моменты…

…Андрея Соколова он искал, да подлавливал недолго. Правда, пришлось тащиться аж на Звездную, где объект кого-то навещал, зато прическа у него, что надо – «канадка». Простая и дешевая стрижка – уши с любого ракурса видны.

А вот с Шуриком Смирновым пришлось повозиться – зарос, как хиппи! Снимок получился лишь на второй день, на пруду у Политеха, где отрок купаться изволил. Волосы облепили его голову, как водоросли, а оттопыренные лопушки – наружу.

Развесив пленки сушиться, Федор Дмитриевич постоял немного, слушая, как «кадры» шелестят – и резко вышел вон, хлопнув дверью.

Воскресенье, 10 сентября. Позднее утро

Ленинградская область, станция «Сиверская»

– Подкапывать надо уметь… – покряхтывал дядя Вадим, всаживая заступ сбоку от засохших плетей спутанной ботвы, приподнимая и встряхивая кустик на весу. Желтые клубни просыпались в рыхлую землю. – Тут главное – черенок не сломать от усердия! Хе-хе…

Томин папа молча пыхтел на соседнем рядке, а мама Люба с Томой в простеньких «дачных» нарядах трудолюбиво собирали картошку.

– Дю-юш! – разнесся зов, и я поспешил на подмогу.

Тома стояла на коленках в приятном ракурсе, и тыльной стороной ладони в нитяной перчатке терла щеку.

– Комар? – спросил я, подхватывая полное ведро.

– Ага…

– Вот гад!

Любовь Антоновна жизнерадостно фыркнула:

– Зато похудеешь!

– Не надо ей худеть! – нарочито всполошился я, шагая. – Вы что?

– Правильно, правильно, – заворчала бабушка, бочком спускаясь с веранды. – Пускай еще и поправится… в некоторых местах!

– Ой, ну ты как скажешь! – зарделась Тамара.

Улыбаясь, я опорожнил ведро, рассыпая урожай корнеплодов по дырявому брезенту. Ничего, так, накопали – мешка два тут точно сохло. И картошечка какая – «премиум»! «Гороха» мало, и гнилой почти не видно…

– Дюш!

Бегом, сунув Томе пустую тару, я ухватился за скрипучую дужку полного ведра мамы Любы – тяжелого, зеленого, в черных пятнах отбитой эмали и с расколотой деревянной ручкой, обмотанной синей изолентой.

Папа Томы, отдуваясь, держа лопату на отлете, как царский посох, потянул с головы белую мягкую кепку с оранжевым козырьком, и утер ею лоб. Волосы, что обрамляли лысинку смешным русым венчиком, встопорщились влажными иглами.

– Уморился? – спросила Томина мама, неутомимо кидая картошку в звонкое ведро.

– А давайте я покопаю!

Улыбаясь, отец семейства протянул мне орудие труда.

– Доверяю!

Я по-молодецки шаркнул лопатой, и выжал черенок – земля вспухла, рассыпаясь комьями и клубнями.

– Па-па! – сориентировалась Тома.

– Иду! – бодро ответил новый носильщик, и ухватил дочкино ведро.

И тут громкий бабушкин голос едва не сбил его трудовой энтузиазм:

– Обедать!

Томин папа замешкался, готовый подчиниться старшему поколению, но дядя Вадим внес коррективы:

– Сейча-ас! Рядок только докончим!

И просыпались сухие клубни на брезент, иллюстрируя разочарование, и вернулось опустевшее ведро Томе, и потянулась рука за маминым, полным и тяжелым…

А я, чувствуя катышки земли, набившиеся в кеды, продолжал мужественно подкапывать. До конца рядка еще далеко…

* * *

Разваренные клубни сахаристо сверкали на изломе. Кусочки масла замедленно таяли, сливочно оплывая, а легкий парок доносил запах покрошенного укропа, перебивавший сытный картофельный дух.

Помыв руки в бочке, я присел за стол – и наслаждался живым натюрмортом. По овальному блюду разлеглась жирненькая селедочка, распластанная на солидные куски. Окропленная подсолнечным маслом и каплей уксуса, обложенная хрусткими колечками лука, она добавляла свой пряный аромат в общую симфонию трапезы.

Даже полбулки «Орловского», свежего, купленного на станции еще тепленьким, вплетали в общий шлейф хлебные, чуть квасные, маслянистые нотки.

Воистину, самая простая пища – самая вкусная!

Я прислушался к голосам, доносившимся с гулкой веранды. Томин папа, большой любитель спорить «о политике», негодовал: