Спецназ ГРУ. Пятьдесят лет истории, двадцать лет войны.

Трупы тут же выносят на улицу, заворачивают в блестящий целлофан. Целлофан напоминает обертку шоколада. Такой же хрустящий. Груз «200» загружается в вертолет и отправляется в Кабул. Там его ждет «консервный заводик», мрачно шутят бойцы, так называя полевой морг. Морг располагается в нескольких больших палатках, установленных прямо на высохшей траве. Лежащим на земле уже все равно. Комфорт их не интересует. К сожалению, приходится посещать это заведение. Надо опознать здесь своих, дать данные в местную администрацию. Но прежде их еще надо отыскать здесь. А среди этих оборванных ног, искалеченных тел и каких-то непонятных обгорелых кусков мяса их отыскать не просто. Наконец, они найдены. Солдат в десантной форме с запахом самогона шариковой ручкой пишет на их твердой задубелой коже фамилии, и я с облегчением выхожу на воздух. Такого не увидишь и в кошмарном сне. Теперь их уложат в цинковые ящики, и они на самолете отправятся в круиз по родной стране. Ждите родные своих сыновей, вам их доставят обязательно.

Опустошенный виденным, сажусь в УАЗик. Глаза мои открыты, но я ничего не вижу. Мой мозг отказывается воспринимать окружающее. Это напомнило первый выход на задание. Шок скоро проходит. Здесь вообще долго ничего не длится, и жизнь товарищей в том числе. Долго только ждешь замены. Кажется, тебя не заменят никогда, и ты будешь вечно торчать на этой войне, которая тоже не кончится никогда. Где в мире еще найдутся желающие рисковать своей жизнью за 23 доллара в месяц. Оплата не зависела от того, лежишь ли ты на койке целыми неделями или пытаешься выжить, прыгая ночью по дувалам с автоматом в руках. Те же деньги получают работники штабов, повара, машинистки и прочий контингент, слышавший стрельбу и взрывы издалека. Иногда эта тема поднималась в нашей среде, особенно после очередной отправки домой кого-то из нас грузом «200». Она, как правило, затихала после двух-трех минут крепких матерных выражений в адрес начальства в Союзе. «Зомби» не должны много рассуждать. Их удел выражен четырьмя емкими выражениями: «в любом месте, в любое время, любое задание, любыми средствами», остальное их не должно касаться. В конце концов, мы не наемники, мы воюем во имя Родины.

Гладко было на бумаге...

Следующей нашей операцией был рейд в крупный кишлак, откуда совершались нападения на наши войска. Кишлак располагался в предгорье, и на технике туда не проедешь. С воздуха можно перебить мирных жителей, а это недопустимо.

Начштаба армии разработал план, согласно которому моя группа ночью выходит к кишлаку со стороны гор. Со стороны дороги нас прикрывает разведрота полка, а с воздуха вертолеты огневой поддержки. То, что из всей разведроты в наличии только двенадцать солдат, два офицера и два бронетранспортера, начштаба удивило, но решения не изменило. Он так красиво размалевал свой замысел на карте, что не хотел ничего портить из-за того, что надо что-то менять. Пошли. Ночью оцепили кишлак с тыла насколько хватило сил. К рассвету двинулись вперед. Не доходя до него метров ста, по нам врубили из чего-то крупнокалиберного, судя по редкому звуку выстрелов. Перебежками подбираемся к ближайшим дувалам, прячась в мертвое пространство. Уже пять утра, через полчаса должны быть вертолеты поддержки, которые мы наведем на цель. Вертолетов нет. Нет их и в шесть. Мы носимся по кишлаку, отыскивая стрелков. Разве за день можно перевернуть более тысячи халуп, имеющих кучу подвалов, сараев и всяких закутков. Перевернули несколько куч дров. Ничего. На дороге находим стреляные гильзы от буров. Значит, здесь должно быть и стрелковое оружие. Уже десять часов. Бойцы взмыленные, поиски ни к чему не приводят. Разведроты тоже нет. Один ее БТР сломался при выезде из полка, второй засел на рисовых полях далеко от нашего кишлака. Десять человек ненавистных «шурави» носятся среди мрачно смотрящих жителей. Если бы не наши автоматы в руках, нам бы здорово не повезло.