Спецназ не сдается

Пока он не видел себя, входящего в банк, чтобы снять со счета немного наличных, не видел в руках паспорта со своей фотографией, но незнакомой фамилий. Какой? Пока он этого не знал. Скорее всего — Войцехович. Роман Войцехович, как звали его прадеда. И разве он мог знать, что остров его мечты и надежды окажется для него знакомым? Он видел его много раз. Он находился недалеко от иранского побережья и носил красивое название Черепаший. Вот уж где мысли о деньгах не приходят. Там совсем другие ценности. Там ветер напевает песни о воле, независимости. Идеальное место для грусти, созерцания. Там каждая мелочь в цене, будь то показавшийся из-под подошвы волны донный камень, песчаный плес, гомон чаек в зоне заплеска, обнажившаяся после дождя далекая береговая линия...

Надежда. Остров. Плеск волн. Свежий ветер. Яркое солнце. Сочный пейзаж на горизонте. «Уже видна громада парусов. Ты в предвкушенье столкновенья корпусов». Чужое имя.

«Сбылась мечта идиота...»

* * *

Со своими соседями Яков познакомился лишь месяц назад. Ничего, нормальные, приятные люди. Общались в течение часа. Он дорого бы заплатил за другое общение — с женой.

Как она там?

Яков, стоя у окна, прошептал ее имя:

— Лена...

35

«КАПИТАН ЯКОВ МОРАВЕЦ» — не переставала думать о названии рыбацкой шхуны Лена. Когда впервые прочла его на борту судна, словно получила пощечину; позже, выплеснув свой гнев, поняла, что пощечина была иного качества, нежели того, что она прочувствовала. Казалась себе дурой набитой, но, ступая на борт судна, чьим капитаном был друг покойного мужа, словно изменила еще живому. Словно это Сергей расставил сети, а она попалась в них. Ничего не произошло, да и не могло произойти между ними, но... изменила. Как пить дать изменила Якову. Не по своей воле и не по-настоящему... Но как же не по-настоящему, когда под руку гуляла с Сергеем по набережной; они говорили об одном, а думали о другом. Во всяком случае, она. Почему только она? Оба думали об одном. Потом целовались... как взрослые школьники.

Игра в детство. В то, чего у них никогда не было.

А дальше как будто с отчаяния подумала о том, что не пресловутые простыни уже остыли, а море изгладилось.

Все бы так, но одна мысль подтачивала, она укладывалась то ли в название книги, то ли фильма:

«В постели с врагом».

Она молода, красива, мужчины оборачиваются на нее. И что, Сергей приворожил ее, он один из тысячи, что ли?

Где ответ? И свежий ли он? Может, стоит искать его в далеком далеке, когда не остыли, когда не изгладилось?..

Краснела перед собой, осознавая, что любила, наверное, Сергея еще до... еще до того. Когда Яков был рядом. Ну, может, не любила, а помогала любить себя другому человеку, а значит, участвовала в этом процессе.

Соучастница.

Не эта ли главная причина, по которой она рванула к Сергею? Но куда же приткнуть «врага», с которым в постели?..

Запуталась. Понимала, что так не должно быть.

И еще одна ужасающая вещь пришла ей в голову: ей было бы в тысячу раз спокойней, если бы она знала, была уверена в том, что Сергей поступил так с Яковом именно из-за нее. Сколько бы ненужных, лишних вопросов упало с души. А так мучайся.

«К нему, к нему ехала!» — беспомощно, зло и беспощадно подумала она, прикусив край казенной подушки.

— Эй, подруга! Ты плачешь, что ли? — услышала Лена голос Ирины Постниковой. Обругала ее: «Депутатша хренова!» — А ну-ка бросай. — Постникова включила верхний свет и присела на кровать к подруге. Присела и... «затянула». И так на душе хреново, и так маячит перед глазами пиратский образ Сергея, так она про него: негодяй, мол, чего стоит о нем, он и так получил свое. И дальше как по писаному: душевные муки — самые что ни на есть, с ними никакие мучения несравнимы... Дура! Как ей объяснить — вот сейчас, когда прошло столько времени, — что мечтала, живя с одним, о другом? Даже просто как в книге или кино, романтично так. Рядом лощеный и ухоженный, больше чем уверенный в себе человек, а вытяни руку — найдешь другого, полную противоположность, который может появиться свежим, похожим на мужа, а может неделю проходить в пропотевшей майке, неся на припухшем лице своем необъяснимую ухмылку вольного человека, который в любую минуту может запить, сойти с ума, сесть за решетку.

Таким и был Сергей Перминов. Таким она его и...

Губы у него ласковые, нежные, совсем другие...

Что теперь, театрально сознаться этой дуре, что она приехала потому, что любит его? Только театрально, никак иначе. Мол, как только услышала, что Сергей убил (пускай будет «убил», как в старые добрые времена, на дуэли), так и присела от неожиданности: «Ух ты!» Пускай разинет рот старая дева, которая, не имея ни мужа, ни детей, ни плетей, только и делала, что защищала чьи-то права, не спрашивая, нужна ее помощь или не нужна.

И... стало жалко вдруг «старую деву». Лена прижалась к ней, и подруги проплакали не меньше часа.

Каждая плакала о своем. Постникова о том, чего у нее не было. Но, может, будет.

И Лена неожиданно сказала, гладя ее волосы:

— Все у тебя будет хорошо.