Сталкер (ЛП)

Словно меня оставили в лапах безжалостного животного, которое раздерет меня в клочья, если мне не удастся соблазнить его и уговорить отпустить меня. Кстати, это мой единственный выход из этой клетки.

Хотя, я знаю, что он не купится на это так легко. Он слишком хорошо меня знает. Мне всего лишь нужно стараться усердней, чем раньше. Пустить в ход обольщение — единственный мой выход из этой ситуации. Что еще я могу сделать, если заперта в этой клетке и оставлена на его милость?

Ничего, кроме как убедить его не причинять мне боль… Может, когда он начнет доверять мне достаточно, чтобы выпустить меня.

Когда он хлопает дверью, я подпрыгиваю и ударяюсь головой о прутья клетки. Он принес мою винтовку снизу. Меня мучает вопрос, что он собирается с ней сделать. С порочной улыбкой и приподнятой бровью парень смотрит на меня, кладя винтовку на столик у двери, а затем достает пистолет из своей сумки.

— Больше — не всегда значит лучше. Если речь не о члене, естественно, — говорит он, улыбаясь.

От вида его улыбки я содрогаюсь, так как знаю, что все принесенные им инструменты предназначены для меня. Если буду вести себя хорошо, может, он сжалится надо мной. Попытаться стоит. Я пока не намерена умирать, но также не собираюсь торчать в этой клетке вечно.

Он проходит ко мне и взводит курок пистолета. Думаю, он не сжалится надо мной, что бы я ни делала.

Встав в угрожающую стойку, мужчина поднимает пистолет, нацеливаясь мне в голову.

Прикрываю ее руками и кричу:

— Пожалуйста, не стреляй!

— Нет?

— Нет. Не надо! Прошу!

— Или что?

— Я не хочу умирать! — визжу я, слезы набегают на глаза.

Увидеть его не получается, но я слышу, как он приглушенно смеется.

— Могу поклясться, именно так ты умоляла меня определенное время тому назад.

— Пожалуйста… — бормочу я. Не знаю, что еще сказать. Я не хочу умирать. Это бесчеловечно. Но и страдать тоже не хочу. Это типа выбор, разве нет?

— Что ж, думаю, тогда отдам предпочтение боли, — раздумывает парень, пряча пистолет на поясе.

— Нет, — произношу я, шмыгая носом и опуская руки.

Мне хочется сбить эту ухмылку с его лица, но я не могу дотянуться до него. Ненавижу эту долбаную клетку.

— На двух стульях усидеть не получится, Принцесса.

— Будто мне нужен хоть какой-то из них, — отвечаю я, вздыхая.

— Не нужен, но здесь не имеет значения то, что тебе нужно. — Он начинает поигрывать с ножом. — Видишь ли, это все для меня. Признаю. Я эгоистичный отморозок, безумно жаждущий увидеть твою боль… — Мужчина толкает кончик ножа так глубоко в подушечку своего большого пальца, что появляется капля крови. — Не могу избавиться от мысли о всех тех способах, которыми заставлю тебя плакать.

— Ты хочешь моих слез? — спрашиваю я, потому что совсем скоро просто взорвусь ими. — Потому что ты их получишь.

Он прекращает свою забаву с ножом. Приближается к моей клетке и машет лезвием в мою сторону.

— Осторожней, Принцесса. Не соблазняй меня. Ты знаешь, как сильно мне нравится видеть влагу на твоих глазах.

— Слишком поздно, — указываю я на свой глаз. — Видишь это? Вот, что ты делаешь. Теперь счастлив?

Он прищуривается.

— Это даже не коснулось края того, что мне от тебя нужно.

Я скриплю зубами, становясь все злее с каждой секундой.

— Ты уже запер меня в клетке. Унизил меня больше, чем один раз. Я питомец, запертый в твоей тюрьме, и мне уже больно от того, что я потеряла обоих своих мужчин. Этого мало?

Он хмурится, глядя на меня секунду, прежде чем ответить:

— Катастрофически.

Я закатываю глаза и выдыхаю, злясь на себя за то, что думала о том, как договориться с ним и выбраться из этого бардака.

— Что бы ты ни задумала дальше, Ванесса, не выйдет. Я не позволю тебе убедить меня. — Он тянется в клетку с ножом, и я уклоняюсь от лезвия, но его рука длинней, чем ширина клетки. Мне не удастся уйти от лезвия, если оно коснется меня. Закрыв глаза, пытаюсь успокоиться вдохами через нос, пока Феникс толкает кончик ножа в мою щеку.

— Ты боишься боли, Принцесса? — спрашивает он.

— Да, — отвечаю.

— Боишься почувствовать ее, или того, что она может оставить шрамы?

— Что? — ахаю я.

— Ты меня слышала. — Он ласкает мою щеку ребром ножа. Оно утопает в моей коже, как в масле, но не слишком глубоко, чтобы нанести увечье. Это и правда немного больно, хотя я стараюсь не реагировать. Чувствую, как кровь стекает по коже, и его глаза фокусируются на ней, словно глаза ястреба, нашедшего свою жертву.

— Боишься, что больше не будешь красивой, когда я закончу с тобой? Или просто не хочешь чувствовать боль, пока я буду причинять ее тебе?

— И первое, и второе, — отвечаю я, мой голос меняет интонацию под ритм танца ножа по моей коже.

— Так и думал, что ты это скажешь. Хочешь знать, что я думаю? Мне не кажется, что ты боишься боли. Думаю, ты больше боишься последствий. Боишься судьбы, с которой тебе придется встретиться, как только ты поймешь, что тебе больше не удастся спрятаться за красивой маской. — Его глаза на секунду обретают серьезность. — Потому что эта красивая маска больше не будет на месте, когда я покончу с тобой.