Сталкер: Погоня за счастьем (обновление от 06.02.16)

Беку ужасно хотелось сплюнуть. Просто очень. Но маску, глядя на живой рыже-дымчатый ковер, ворочавший внизу лоскутами и закипающий легкими водоворотами, снял бы только идиот. Клинический. Бек себя таким никогда не считал.

Он вышел совсем не туда. До Периметра недалеко, верно, но "недалеко" это где-то километр с лишним, если не два. Но это не самое главное. Справа-слева остатки старого района. Сплошь рухнувшие малоэтажки, торчащие обломками зубов, кучи битого кирпича, сломанных деревянных рам с гвоздями, битый шифер, остро сломавшиеся куски кровли. И остатки заборов, деревьев, крыши редких сгнивших малолитражек. А впереди пустырь. Везде пустырь. Пустырь, заросший сухостоем, борщевиком, крапивой и прочей травой-муравой-лебедой, высотой по пояс. И открытого чернозема видно немного. Чутка у самых зарослей. М-да... Дерьмо, так полностью. Чуть не по самую макушку.

Понятно, чего костоглот тащится так долго. Дело не в том, что интеллект у пальцерогого вырос до состояния "а посчитаю патроны у вкусного сталкера". Фигушки. Тварь просто знает свою охотничью территорию. И понимает, что если в него не палят сразу, то на открытом пространстве свое возьмет. Как пить дать возьмет. Гнида полугнилая. Сволочь зоновыкидышная.

- Хчуестть... - сообщил возившийся все там же костоглод. - Голллднааа. Нмням.

Бек вздохнул. Ну, что поделать? Придется прорываться как есть. Десять-одиннадцать патронов, обойма в "ярыге" и запасной нож. Небольшой, не рабочий. Рабочим он срезал амуницию и кусок защитного слоя костюма, когда чертов кисель вовсю переваривал его ткань. Понятно дело, что нож пришлось выкинуть.

Против костоглода? Попробуем. Если подбить ему обе передних лапы, то вдруг выгорит потанцевать с "ярыгой". Твою мать, как все не ладится в эту ходку. Хотя не стоит гневить Зону и грешить лишний раз. Когда в Зоне не ладится, то твоя печень в чью-то пасть катится. Не больше и не меньше. А он здоровый и целый. Пусть и пока и частично. Ничего, прорвемся.

Бек осторожно, чего дергаться то, сполз со своего обломка. До начала пустыря, куска метров в десять, зажатого между остатками высокого забора, где-то шагов пятнадцать. Причем именно до выхода на пустырь, где надо перелезть через раскорячившуюся колымагу представительского класса конца прошлого века. Только, вот незадача, рыжего тумана там... хоть бери бензопилу, да нарезай кирпичиками.