Стальная бабочка

— Ну, э… мы встретились на улице, нас познакомила подруга, — ответила Мия, слегка волнуясь.

— Та, что с перерезанным горлом?

— Да. Откуда вы знаете, мистер Берти? — удивилась Мия.

— Во-первых, зови меня Марко, а во вторых, это не первая смерть в его клубе, — сказал он и уставился на Мию.

— В каком смысле? — глаза Мии, становились все больше и больше с каждым вопросом.

— Мия, скажи мне, как давно ты встречаешься с моим сыном?

— Ну, совсем недавно. Мистер Берти…, Марко, я не совсем понимаю, к чему вы клоните? — спросила Мия, совсем теряясь от его слов.

— Все смерти начались за месяц — два до знакомства с тобой, поэтому я пытаюсь сопоставить факты, и понять, что же происходит, и кто пытается навредить моему сыну, — сказал Марко, поднимаясь с дивана и подходя к столику, на котором стояли бутылки с виски и коньяком.

— Вы хотите сказать, что эти смерти как-то связаны со мной? — удивилась и слегка испугалась Мия.

— Не думаю, что они связаны с тобой, но что-то определенно происходит, и меня это слегка волнует. Сама понимаешь, я уже не молод, и других детей мне Бог не дал, к сожалению. Поэтому я не хочу потерять своего единственного сына.

Марко говорил тихо, но каждое слово прочно оседало в ее голове, как некая преграда между ней и Дэмьяном

— Вы думаете, ему грозит опасность? — спросила Мия, стараясь, чтобы ее голос звучал легко и непринужденно.

— Да, ведь он любит тебя и захочет спасти, — повернувшись к ней, ответил Марко, и она застыла в изумлении

— Кто любит, Демон? Простите, Дэмьян? — переспросила Мия.

— Конечно.

— Вы, наверное, что-то напутали, он не мог так быстро влюбиться в меня. Мы знакомы всего ничего, — успокаивала Мия отца Дэмьяна, но его взгляд говорил об обратном. — Или мог?

— А ты как думаешь? И почему ты называешь его Демоном? — спросил он у Мии.

— Ну, в нашу первую встречу, он показался мне дьявольским и злым, а когда представился Дэмьяном, мне послышалось, что он сказал Демон, ну и как-то само собой пошло, — неуверенно проговорила Мия.

— Хм, что ж, тогда тебе повезло. Потому что любому, кто его так называл, не повезло. Так вот и спроси себя, что им движет, если не любовь? — засмеялся Марко.

— Ну, может он просто устал, каждый раз говорить мне, чтобы я прикусила свой язык, или он его отрежет? — парировала Мия, и он усмехнулся.

— Возможно, ты видишь не все. Поверь, он очень волнуется за тебя, а я волнуюсь за него, — как-то странно ответил Марко.

— Марко, расскажите, каким он был до той трагедии? — попросила Мия, и он уставился на нее.

— Он рассказал тебе?

— Ну, в общих чертах. Якобы все случилось по вине Клариссы, вашей жены, но если честно, мне кажется, там есть что-то еще, — слегка волнуясь, сказала Мия и он кивнул.

— Когда мы познакомились с Клариссой, наш брак с Мелиссой, уже трещал по швам, мы собирались разводиться, но Дэмьян ничего не знал об этом и думал, что это Кларисса разрушила наш брак, — говорил Марко, и Мия присела назад, поджав ноги и внимательно слушая, не забывая посматривать на дверь.

Ее не покидало ощущение, что Кларисса подслушивает их, как и в прошлый раз.

— Мы тогда не стали ему ничего говорить и он стал думать как ему удобно, поэтому, как только мы поженились с Клариссой, он тут же невзлюбил ее, всегда грубил ей, не слушал и игнорировал ее просьбы. Я ругался с ним очень часто тогда, пока Кларисса сама не попросила меня прекратить все эти стычки, терпя его обращение, и я сдался, а после, — тут он запнулся, и слегка пригубив из бокала, обернулся к ней и спросил. — Вина?

— Можно коньяка? — не стесняясь, попросила Мия.

Налив ей бокал и, протянув, он опустился в стоящее рядом кресло, и продолжил свой рассказ.