Стальная сеть

Стал я дальше бумажки листать. Так и есть, смотрю — договор. Аренда на девяносто девять лет, на участок земли со строениями и лесом. Как раз там, где бордель находится. И плата арендная точно не указана. Нижняя граница есть, а верхней нету. Дом доходный в договоре указан, с жильцами. Жильцы — это наверняка девицы эльвийских кровей. Типа снимают жильё у владелицы. А уж сколько девицы с клиентов наберут — то неведомо. Я, когда в борделе том был, ни у кого кассового аппарата не заметил, и чеков там не выдавали. Опять же, отмывать доход от воровского бизнеса удобно. Вот где золотые денежные реки с серебряными берегами...

Отложил я договор, взял конверт. Плотный конверт, тяжёлый. Вскрыл я его, достал прямоугольный свёрток. Пластинки какие-то. Завёрнуты в чёрный бархат, и пергаментом переложены.

Развернул одну, смотрю, а это фотографии. На первой компания офицеров в моряцких мундирах, позируют. Фотка старая, видно плохо, но можно кой-кого узнать. Во втором ряду сам Иван Витальевич сидит. Гораздо моложе, чем сейчас. Присмотрелся я, и в третьем ряду разглядел шефа, Викентия Васильевича. Тоже молодой, бравый такой. Значит, они правда вместе служили.

Взял следующую фотку, там бизнесмен Алексеев почему-то. Ну, он ведь родня полицмейстеру, они вроде как на сёстрах женаты...

Наверное, фотки здесь общие, на всех. Алексеев здесь тоже молодой, бородки вообще не видно, но уже важный. Рядом с ним женщина, симпатичная. Между ними ребёнок, мелкий ещё. Ножки пухлые, в туфельках с пуговками, платьице до коленок. Кудряшки, взгляд исподлобья, в руках мячик. Дочка, что ли? Не знал, что у Алексеева есть дети. Сейчас уже взрослая должна быть...

Развернул я ещё одну фотку, и вздрогнул. Сперва показалось, что это тоже семейный портрет. Мужчина в чёрном сюртуке сидит на стуле, рядом с ним по обе стороны — две женщины. Две прекрасные эльвийки. Похожие, как близняшки.

Присмотрелся я, узнал в мужчине Ивана Витальевича. Молодой, как на фотке с офицерами. Только одет в штатское. Видно, со службы ушёл уже.

В одной даме я узнал нашу прекрасную эльвийку, хозяйку борделя. Она-то как раз не изменилась, такая же молодая и красивая. Вторая очень похожа, но всё-таки немножко другая. На вид даже красивее нашей. Стоят, улыбаются. А на руках у мужчины какой-то свёрток, вроде куклы... ребёнок!

Я выронил фотографию. Руки задрожали, я сжал кулаки, чтобы успокоиться. Внизу на фотке написано от руки: "1860".Год рождения Дмитрия Найдёнова.

Меня аж в пот бросило. Ведь прекрасная эльвийка недавно намекнула, что она моя мать, а отец важный человек, знатный и богатый. Ну, конечно, не совсем моя, а прежнего Димки Найдёнова. Но всё равно — вот фотка, и на ней доказательство этих слов. Только кто эта, другая эльвийка? Обе стоят одинаково, положили руки на плечи мужчины, обе улыбаются.

— Ма-ма, — сказал Талисман.

Я подскочил на стуле. Обернулся, а стряпчий позади меня стоит, тоже на фотку смотрит. Смотрит на женщину справа, которую я не знаю.

А Талисман протянул руку, дотронулся пальцем до лица незнакомой эльвийки и повторил:

— Мама.

Глава 37

Так вот кто это! Мама… Та самая эльфийка, которую нашли в лесу, в центре нарисованного круга с загадочными символами. Жертва магического обряда. Я её видел своими глазами, только она была уже совсем не такая красивая, как на фотографии. Кто-то выпотрошил беднягу, как безумный маньяк, и оставил остывать на снегу посреди поляны. До сих пор мутит, как вспомню…

Как сказала прекрасная эльвийка — хозяйка борделя, душа жертвы осталась в лесу, порхать с бабочками и журчать ручейком. А сынок этой эльвийки, вместо того, чтобы достаться чокнутому старшему эльву, вселился в маленького котика. Которого я подобрал и сунул за пазуху. Котик, которого я назвал Талисманом, отъелся, пока сидел у меня… ну, за пазухой, то есть за магической печатью. Теперь малец вырос и захотел выйти в свет. Боюсь даже думать, чем он питался всё это время. Но догадываюсь.

— Дмитрий Александрович! — гоблинка вошла, в руках — пачка фотографий. — Я напечатала. Вот.

И на стол передо мной бросила. Да… на фотках это выглядит ещё противнее. Компромат в полный рост.

— Что это? — гоблинка посмотрела на фотографии, разложенные на столе.

— Да вот, — говорю, — стряпчий собирал. Не хуже наших.

Посмотрела она. Поворошила пластинки, развернула ещё пачку.

— Это делал мой отец. Узнаю его руку. И вот здесь. А это не его работа, — показала на отдельную пачку.

Эти фотографии были поновее. Те, что делал её папаша-гоблин, прямо огонь: как будто через дырочку в борделе снимали. Мои-то, с Ерошкой и Федькой, поскромнее будут. Нет, конечно сейчас, в нашем мире, таким никого не удивишь, но тогда… то есть здесь, в девятнадцатом веке, это ой. Позор, ужас, скандал в благородном семействе. Если такое в газетке пропечатать — конец репутации. Посыпать голову пеплом — и в монастырь.

Не всех людей я узнал на этих картинках, но господа все достойные. Богатые люди, с положением. Правда, по одежде этого не видно — одежды как раз и нет. Но если такую вот фоточку предъявить — скандал с гарантией.