Стальной арбитр

Мимо вокзала станции Сергиев Посад проносились поезда, по привокзальной площади сновали люди, из динамиков, установленных на крыше ларька, доносилась веселая музыка. Было пасмурно, но тепло. Иногда порыв ветра приносил откуда-то запах сена, который на мгновения перекрывал «ароматы» выхлопных газов.

До отправления моего автобуса оставался примерно час. «Все возвращается на круги своя», – подумал я, сидя на скамейке с газетой.

Автобус подали, как всегда, с опозданием. Народу было мало – человек десять на большой «Икарус». Я устроился у окна. Сумку, в которой помимо всего прочего лежал на дне и итальянский девятимиллиметровый пистолет с глушителем, подарок Сергея Звягина – Месаря, я поставил на соседнее сиденье рядом… С шипением закрылись двери, мы поехали. Я не смотрел в окно, я вообще никуда не смотрел, закрыв глаза, я думал о том, что я буду делать дальше после недолгого отдыха в деревне.

«Икарус» вдруг резко затормозил, я услышал недовольный возглас водителя и пару крепких словечек в придачу. Я встрепенулся, встал, посмотрел вперед через лобовое стекло. Автобус остановился почти напротив Троице-Сергиевой лавры. Дорогу ему перегородила небольшая красная «Хонда». Схватив сумку, я бросился к выходу, попросил водителя открыть дверь, легко спрыгнул с подножки.

Марина, увидев меня, съехала на обочину. Автобус, рыкнув дизелем, тронулся, поехал дальше уже без Юрия Кириллова…

Женщина вышла из машины, внимательно оглядела меня, будто видела в первый раз, заговорила:

– Юра, прости! Отец убедил меня в том, что все, рассказанное тобою, – правда… Но, Юра, ты же сам понимаешь, я просто не могла сразу поверить в такое!

– Ладно, на тебя я просто не могу обижаться, – я улыбнулся. – Садись в машину, моя графиня, и поедем мы с тобой в одно хорошее местечко.

Марина звонко рассмеялась, шутливо отдала мне честь.

– Слушаюсь, мой герцог! Везите меня, куда хотите!

Марина обошла автомобиль и заняла пассажирское место. Я устроился за баранкой, сдвинул сиденье, включил музыку, нажал на газ.

Для меня и Марины запел о любви в пасмурный день германский поп-гений Дитер Болен, а за окнами машины, словно прекрасные корабли, уплывали назад золотые купола, вознесенные над тем местом, где когда-то жил русский святой Сергий Радонежский.