Станкевич

—  Ну, значит, свои завалили! И порубили на части. Нормальный так мог бы? Ты что, — человека рубить! Татуированный — значит сидент. Даже крутой сидент. Такие же и завалили! А этим, — милиции, установить его личность, просто. «Пальцы», раз он сидел, у них есть! Тем более, ты говоришь, что и на руке они есть.

—  А. вот это странно… — заметила Люда.

—  Что? — удивился Сева.

—  Ну, если такие, как ты говоришь, завалили, они отрубили бы пальцы…

 — Ну, ты даешь! — поразился Сева, — Да, дай тебе волю, ты разберешься. Убийство раскроешь, Людмила батьковна!

Люда восторга не оценила.

—  Жаль, — вернул компетентные нотки Сева, — потому, что они не раскроют. Убийцы — матерые волки! Матерые… В этом, я имею в виду, в этом случае.

—  А опера?

—  Опера? — Сева, подумал, прошелся по комнате. Явно не попадал он в струю. В разном тоне, не в том же ключе, говорили они с Людмилой.

— А ты, я так вижу, Людмила, — задел он ее, — человек увлеченный, а? Азартный?

—  В хорошей игре — почему бы и нет?

—  Ага! Вот, неравнодушный ты человек, — это точно. С тебя началось! Представь, ты прошла бы мимо… Какой механизм закрутился! Какой резонанс! А не ты — и не знал бы никто, что убит на земле человек. Представляешь!

—  Ральф… — уточнила Люда.

—  В милицию он не пошел бы.

— Полагаешь, что он о милиции думает так же, как ты?

—  Может быть, — рассмеялся Сева, — Так вот, человек мой азартный…

—  Неравнодушный.

—  Неравнодушный! Пари предлагаю.

—  Да-а? — улыбнулась Люда, — Пари? И на что же?

—  Творческий ты человек, Людмила! Что говорить — творческий! Ведь не спросила — о чем?

—  Это, скорее — практичность, Сева. Не творчество.

—  Милый мой человек, смелый! Спорим на романтический ужин с музыкой Листа и со свечами. Спорим?

—  И где это будет: Лист и свечи? В твоей квартире?

—  В моей!

—  Серьезный залог!

—  Отступишь?

—  Давай! — согласилась Люда.

—  Ты что? — удивился Сева.

—  Не веришь?

—  Да, как-то, ты удивила…

— А чем?

—  Согласилась так…

— Согласие, что — это повод для удивления?

—  Нет… Но, Люда, предмет, я надеюсь, понятен?

—  Понятен. Мы без секундантов?

—  А разве в пари секунданты бывают?

—  Не знаю. Пусть так: между нами. Но, дадим уголовному розыску шанс, — полгода.

—  Разумно… — вздохнул, согласился Сева, — я буду терпеть…

«Неразумно! — в сердцах, про себя возразила Люда, — Пари, где от нас ничего не зависит! Но только «Предмета», — если пари не выйдет, ты от меня никогда не получишь! А шанс получить, между прочим, был, если ты мужчина, который видит во мне желанную... Не добиваешься ты, не зовешь за собой — склоняешь меня к результату. Проиграю, — твоя, бери меня, Сева! А если не проиграю?»

«Шанс! — вдохновился Сева, — О, королева моя!». Время раздумий не знает: вечер встретится с ночью, и он, Сева Гриневич, положит руки на плечи Людмилы и ощутит их, — ну как сказать лучше? — покорность…

«А может сейчас положить их?» — посмотрел он на Людмилу. Она, без признаков удовлетворенности, или волнения, стояла рядом, легонько потупив голову, и не поднимая глаз. Даже в задумчивости молчаливой, была она привлекательной: просто чертовски! — добавил бы он. И подошел к ней:

— Люда, — хотел он ладонями прикоснуться к ее плечам. Она уклонилась: едва уловимо. Настолько едва, что может быть, даже и показалось… «Она что, мужчин вообще боится?» — мелькнуло в мозгу.

—  Люд, — опустил он руки, — все правильно… — приободрил он, — Ну, ты ж понимаешь? Пора…

— Что пора, Сева?

—  Ну, тебе ж двадцать три…

— Так.

—  А через три — будет поздно! Пора? — развел руки и улыбнулся Сева.

—  Разве это определяется возрастом?

—  Чем же?

—  Я думаю, сердцем, — тихо, серьезно ответила Люда.

—  Ну, Люд, да все будет прекрасно! Ты что? Увидишь! О*кэй? Ну, пока, любимая!

—  Сев, извини…

— Ну, что ты?

Людмила, оставшись одна, прошлась из угла в угол; к двери; от двери к балкону. Понаблюдала течение жизни внизу, за окном. Полистала книгу. Мысли текли в направлении том же, что обозначил Сева, — примерно в том же. Как можно такое раскрыть? Представить примерно, и то, как-то не получалось. Поколебавшись, Людмила взяла телефонную трубку.

—  Але! Скажите, могу я услышать майора Евдокимова?

—  Майора? — переспросили там.

—  Ну, наверное... Это Владимир Иванович.

—  Он подполковник. А кто его просит?

—  Людмила Станкевич.

—  Станкевич? Ага. Даю подполковника Вам, Людмила!

—  Евдокимов, я слушаю Вас!

Честно сказать, удивилась она: время — серьезно позднее, тот на работе...

—  Слушаю Вас!

—  Я Станкевич. Вы помните, я сообщала об этом фрагменте…

— Помню. Я чем-то могу быть полезным?

—  Скажите, а Вы разобрались, что с ним случилось?

—  Личность установили. Пока это все…

— Скажите, когда будет все, я смогу узнать?

—  Вы, —  помедлив, сказал подполковник, — пожалуй. Имеете право… — он улыбнулся: не видела, угадала она.

Теперь его голос казался усталым: — Вы что-то добавить хотели?

—  О, нет, — растерялась Люда, — пока еще нет…

 — Как-нибудь позже, потом позвоните. Договорились?

—  Спасибо. Конечно, потом…

«Или — уже ни к чему. Сева прав?...», — думала, трубку кладя, Людмила.