Старый Мамонт

Мраморная ванна, мыло, полотенца. Я млел в горячей воде. Если бы меня сейчас потащили бы на разделочную доску для прокорма всех этих скелетонов, не заметил бы.

Это не Некрополис, это – рай! Я не хочу уходить отсюда.

Рёв возмущённого живота вернул меня на землю. Как всегда, жизнь – тривиальна. На полёт фантазии и возвышенность чувств – лишь миг.

А для Звезды, что сорвалась и падает,
Лишь только миг, ослепительный миг!

– пою я, одеваясь. В запасное исподнее, что возил в рюкзаке. И в «домашний» комплект – камуфляж, старательно чиненный. Молчаливая костлявая «горничная» взяла мой походный комплект на чистку. Надеюсь, что на чистку. И что не порвут ничего своими граблями костяными.

Зеркала нет. Но есть расчёска. Уже хорошо. Я тут стал, как ведьмак, – седой и длинноволосый. По количеству шрамов – тоже догоняю. Может, побриться? Без зеркала, конечно, сложно, но – возможно. Рёв живота говорит: в другой раз.

Некромант сидит в высоком кресле во главе стола. Шпана нетерпеливо стонет. Такие запахи, а этот старый пердун копается, как гимназистка перед первой брачной ночью! Это говорят мне их взгляды.

Сажусь, издевательски медленно перекладываю столовые приборы, заправляю салфетку за воротник, под яростное рычание желудков молодёжи. И когда я, скрестив серебряные вилку и нож, прикоснулся к печёной утке, с грохотом стульев они накинулись на еду, разрывая барашка на куски руками, со стонами впиваясь в румяное, сочное мясо.

«Это реальная еда? Или иллюзия?» – спрашиваю Духа.

Некромант улыбается. В голове у меня щёлкнуло и неповторимый голос сказал:

«Молодец, догадался. Это – иллюзия. Но еда – настоящая. Никто из нас не умеет теперь готовить. Это – копчёное, вяленое и маринованное мясо и фрукты. Мы имеем связь с внешним миром через доверенных живых. Ешь, не бойся. Без иллюзии выглядит не так аппетитно, но так же – безвредно».

– Как давно вы здесь? – спрашиваю.

– Всегда, – отвечает некромант. Он не ест. По вполне понятным причинам. Он – не живой человек. Но и не мёртвый. Бессмертный. Как тот самый Кащей.

– Всегда – слишком долго, – качаю головой.

– Не слишком. Тяжело только первые несколько веков. Когда умирают те, кто был тебе дорог. А потом – привыкаешь.

Невольно передёрнуло.

«Доверенные живые – это потомки?»

Некромант кивает. И с явным любопытством и каким-то наслаждением смотрит на ребят. Они опять начали дружескую перебранку. Щеголяя друг перед другом, кто кого сильнее и изощрённее «подколет». Особым шиком у них считается – к месту применить идиомы и летучие фразы не только из моего мира, но и на моём языке.

– Дети, – вздыхает некромант с лёгкой улыбкой. – Дети в доме – радость. Без них дом пустой, глухой и – холодный. Как склеп.

Ого! Как многозначно! Сколько много он сразу сказал.

– Сколько вы сможете терпеть наше общество? – спрашиваю.

– Сколько захотите, – махнул рукой некромант, – с Потопа вы первые живые, что пришли сюда. Даже мои потомки до неконтролируемого ужаса боятся этих стен. И первые – кто не нападает на моих… слуг. Вы меня заинтересовали. Что вас привело в мой Некрополис? Мне понравилось твоё название моего Владения.

– Мимо мы шли. Увидели – не совсем живые ребята работают. Стало интересно.

– Помотала вас жизнь, если вы на нежить не бросаетесь с топорами.

– Есть такое. И, хозяин, как к вам обращаться?

– Некромант, мне – понравилось. Тем более что, таких, как я, больше нет. Не спутаешь – нет однофамильцев.

И ржёт. Ребята косятся, перестав перекидываться костями. Дети! Причём – бескультурные дети.

– Так, зачем мы вам? – спрашиваю.

– Вы – мне? – удивляется. – Ни за чем. Любопытство. Жить века, день за днём, похожим один на другой, – довольно скучно. Особенно, если тебя уже не донимают телесные заботы – сон, еда, половое влечение. А вот зачем я вам?

И вонзил в меня взгляд своих холодных глаз. Под таким взглядом, так и хочется сказать – прокурорским, как-то расхотелось ваньку валять:

– Я не знаю, – честно отвечаю я, – мы как бы и случайно здесь, но – как бы и нет. А для чего – не знаю. Мы не знали, что найдём ваш Некрополис, но подарок вам прихватили. Портос, троглодит оглоедовский! Харэ утробу набивать – харя треснет. Неси посох.

– Сей миг! – вскакивает Молот, вытирая руки о довольно-таки грязный платок. Ну, хоть не о штаны или о волосы – уже прогресс приличный.

– Мы тут случайно упокоили одного персонажа. Ибо он чуть не упокоил нас. И у него был какой-то посох. Говорят, Повелителя Мёртвых. Нам он – без надобности. И выбросить жалко. Вот, прихватили с собой.

Молот несёт посох на вытянутых руках, боевые перчатки надел, а всё одно – через лоскут сыромятины держит.

Некромант встал. Глазницы его залил зелёный свет.

О-о-о-о, зеленоглазое такси!
О-о-о-о, притормози, притормози!

Страшно, блин! Аж Ниппель сработал – отодвинул растерянного Некроманта от меня.

Извиняюсь, объясняю, что хрень эта срабатывает, когда я испужамшись. А зелёные глаза – ещё со времён «называешь ты меня колдуньей» – меня пугают.