Старый пёс

Фирма «Верность». Та же, кому якобы принадлежал инкассаторский броневик.

Одна контора охраняла и «левых» курьеров, и заповедник лофтов, где прирезали моего друга.

Нет, решил я, в совпадения не верю. Хозяином броневика, может статься, является тот же субъект, что купил этот комплекс красных зданий, а значит, какая-то связь между двумя делами определённо есть…

Судя по материалам дела, режим охраны был совершенно обычный, никаких строгостей с попаданием внутрь, никаких телекамер по периметру. Две камеры висели на территории: одна — на автостоянке (ну, это обязательно), вторая — на дальнем жилом корпусе, обзорная. Всего корпусов было два, а Радик, кстати, жил в ближнем. Единовременно на объекте дежурило трое сотрудников. Фактически, если исключить форс-мажоры, в повседневные обязанности охраны входила только вахта и обходы территории (в ночное время — два обхода). Ещё они заполняли журнал, как же без этого… Охранников Льдова трясла, но в меру, без интереса; не было фактов, указывающих на их причастность.

К проходной вышла Вика — встречать гостя. В руках — дымящаяся сигарета, в глазах — пустота. Обнаружила меня…

— Так ты жив, — произнесла она, не скрывая отвращения. Словно удостоверилась в худших ожиданиях.

От неё ощутимо несло спиртным.

— А что, есть проблемы?

— Пока был мёртвым, проблем не было.

— Не считая того незначительного факта, что твоего отца вскрыли живьём и закололи.

— Какая же это проблема? — удивилась дочь Франкенштейна, на что крыть мне было нечем.

Она была готова к визиту кого-нибудь из «органов», поскольку Рудаков её предупредил. Она только не знала, кто конкретно придёт.

Пока шли по двору, я думал: и правда, в чём проблема? Теперь Викторина Радиевна — владелица двух шикарных квартир. Старую Радик ей с дочерью отдал, когда перебрался сюда. Теперь она будет жить в новой, а старую сможет сдавать. Или наоборот, разница только в цене вопроса.

Вика мало напоминала ту разбитную и счастливую девчонку, которую я помнил и с которой нас многое когда-то связывало. Точнее, совсем не напоминала. Другой, незнакомый человек. Взрослая, недобрая и вдобавок нетрезвая женщина. Курящая.

Проблема была во враждебности Викторины, чему я не видел понятного объяснения. Что ж, придётся искать ответ и на этот вопрос…

Сбоку тянулся корпус — длинный и узкий: три подъезда, три лестницы. Четыре этажа. Я мысленно представил план строения: на каждой лестничной площадке — по две квартиры. Да и не могло быть больше двух, потому как принцип возникновения здешних квартир был предельно прост: перебиваешь здание поперёк, получаешь здоровенный прямоугольный параллелепипед (раньше таким образом получался цех), и называешь его лофтом. Итого: три лестницы, значит, шесть лофтов на этаже. Первый этаж отбрасываем, там никто не живёт. Получается, восемнадцать жилых помещений. Зачем эта арифметика? Да просто я прикинул объём работ, если придётся опрашивать жильцов.

А на первом этаже располагалась, во-первых, художественная галерея, занимавшая половину корпуса, и во-вторых, фотостудии. И то, и другое арендовалось. Владелец галереи жил выше этажом, его основательно прощупали, но, возможно, вычёркивать его пока не стоило, всё-таки тоже в некоторой степени коллекционер. Важно другое: и студии, и галерея имели входы и выходы только с фасада, с набережной. Доступ из них во внутренний двор отсутствовал, все щели, все внутренние двери были заделаны-замурованы (первые этажи лестниц оказались без дверей). Иначе говоря, насквозь не смогли бы пройти ни клиенты студий, ни гости галереи, ни сами господа-арендаторы, даже если бы очень захотели. Информация по первому этажу была бы важна, если бы пришлось искать пути проникновения убийц на охраняемую территорию, но я пока не знал, надо ли этим заниматься.

Мы дошли до третьего подъезда, самого удалённого от пункта охраны. Франкенштейн жил здесь на четвёртом этаже, в крайнем лофте: одна из стен его квартиры была торцом корпуса.

Окна выходили на внешнюю сторону, с фасада, а с этой стороны, с внутренней, отсутствовали. Глухая кирпичная стена рождала странное ощущение необитаемости, и, если б не попавшийся на глаза абориген, я может, не поверил бы, что тут живут люди.

Возле подъезда стоял очередной уродец, именуемый «ниссаном». Владелец обходил своё авто кругом, придирчиво осматривая колёса и проводя пальцем по лоснящейся поверхности. И плевать бы на него, да показалось вдруг, что его лицо мне знакомо. Я принялся лихорадочно тасовать фотокарточки в голове. Определённо я видел этого перца — когда-то давно, в прошлой жизни. Потёртый сорокалетний мужик — сейчас. А был… молодой был, это понятно… тощий и убогий, как ощипанный цыплёнок, пугливый… кто?

Напрасно я напрягался. Не вспомнил.

— Кто это? — спросил у Вики.

Она затянулась, выпустила струю дыма и равнодушно ответила:

— Сосед ниже этажом.

— Как зовут?

— Мозгов. Фамилия. Имя не знаю.

— Чем занимается?

— Наверное, торгует какой-нибудь хернёй, как все они тут. «Мозгов лимитед».

— Твой папа был врачом, а не торговцем.

— Разве? А откуда ж тогда взялось всё то, что у него из квартиры выгребли?