Статус C

— Действительно великодушие, — не обращая внимания на мой сарказм, задумчиво продолжил старик. — Еще лет сто-двести назад такие, как мы, и мечтать не могли о такой бескорыстной помощи. Нам ведь это дают просто так. А раньше элита выжимала бедные слои населения досуха, заставляя работать за гроши, на износ. Богатеям всегда нужны были рабочие руки. И пушечное мясо на войне. Но сейчас…

Он подался вперед и дальше продолжил уже шепотом.

— Сейчас большую часть работы можно перепоручить дронам и нейросетям. От войны до прислуживания за столом. Поэтому нас никто и не притесняет. Мы им… — он ткнул пальцем куда-то в потолок. — Просто стали не нужны. Понимаешь?

— Может, это и к лучшему?

Он затряс головой и с горестным вздохом отправил в рот очередной кусок.

— Это, наоборот, самое страшное. Всю историю человечества угнетенные боролись с угнетателями. Революции, войны, реформы… Бороться с угнетением тяжело. Но как бороться с тем, что ты просто стал на хрен никому не нужен? Превратился в бесполезный биомусор…

Я доел свою порцию и раздраженно бросил ложку в пустой контейнер. Ей-богу, трезвый Морган еще хуже пьяного. Кого угодно загонит в депрессию.

Хотя, наверное, он прав. Здесь, в желтом секторе, любят жаловаться на жизнь, а на богачей смотрят с завистью. Но, положа руку на сердце, мало кто из «желтков» достоин лучшей участи. Лет сто назад для таких было полно простой работы, не требующей высокой квалификации. Водить такси, сидеть за кассой в магазине, подносить еду в кафе… Но сейчас и правда все это проще и дешевле поручить дронам. Даже те немногие рабочие места, что остались в желтой зоне, запросто можно автоматизировать, так что их наличие — это тоже своего рода благотворительность.

Немудрено, что здесь столько наркоманов всех мастей. Бегство от реальности и саморазрушение. Не лучшие выходы из ситуации. Но самые очевидные.

— Я не м-мусор! — зло отозвался я. — И я выберусь отсюда.

— Четко поставленная цель — это хорошо, — щурясь подбитым глазом, улыбнулся старик. — Возможно, у тебя и правда получится.

Видя, что я уже встаю из-за стола, он с заметным сожалением проводил меня взглядом. Наверняка он хотел побеседовать еще, но у меня на это не было времени.

— Фрост! — придержал он меня и шепнул, озираясь:

— Я слышал, ты что-то не поделил с Васкесом.

— Да д-дурацкая история… — поморщился я.

— Будь осторожен. Обычно Ежи стараются действовать аккуратно, не подставляясь перед копами. Но сейчас, кажется, они по-настоящему разозлились… Что ты натворил-то?

— Тебе-то какое дело? Ты все равно не сможешь ничем п-помочь.

— Я — вряд ли. А вот наша общая знакомая… У нее с Васкесом свои счеты, так что она будет рада возможности его прищучить. Но!

Он предупреждающе поднял палец.

— Не вздумай обращаться к копам с официальным заявлением. Так ты точно ополчишь всех против себя.

— Да понимаю я…

Стукачей нигде не любят. Да и обострять этот конфликт мне совсем ни к чему. Повезло, что вчера не дошло до настоящей драки. Это не детская потасовка, а Васкес со своими громилами — не Марко Марино. Эта банда вполне способна на убийство. Собственно, один из них уже разок пытался меня прикончить с помощью шокера, воткнутого в VR-капсулу. Странно, что Васкес не знает заказчика…

— Слушай, Морган… А ты слышал про Т-томагавка?

— Ривера… — покивал старик. — Да, слышал. Загнулся от передоза. Очень мутная история, на него не похоже. А ты-то его откуда знаешь?

— Кто он вообще? Он ведь работал на Васкеса?

Морган воровато оглянулся, будто проверяя, не подслушивает ли кто. Поманил пальцем, приглашая сесть рядом. Дальше говорил тихо, почти шепотом:

— Зачем спрашиваешь? Надеюсь, не праздное любопытство?

— Нет.

Он, видно, думал, что я скажу что-то еще, но я лишь выжидающе смотрел на него.

— Ну хорошо, не мое дело… В общем, Ривера действительно частенько ошивался с Ежами. Они с Васкесом были друзьями. Даже вроде какие-то дальние родственники. Но Томагавк был совсем другого полета птица. Бывший «икс», отсидел большой срок. Официально вроде в завязке, но, сам понимаешь…

— То есть вроде как сам по себе?

— Тут сложно быть самому по себе, — усмехнулся Морган. — Но Ежи — точно не его уровень. Васкес и вся его шайка — просто стая шакалов. Среди них много всякого сброда, торчков. Рыскают по округе, гадят по мелочи, стараясь не скатываться в красный статус. У них ни толковой структуры, ни целей. В общем, шпана. Хотя и довольно опасная. А Ривера… Ходили слухи, что он работает на какую-то большую банду из Старого города. Серьезную, типа Джинкс, Бульдогов или какого-нибудь Братства Ацтлана. Скорее последний вариант — он же латинос.

— Как-как ты сказал?

— Братство Ацтлана. Отъявленные головорезы. Им человека убить ради того, чтобы выковырять из него полезный имплант — раз плюнуть.

— Нет, до этого. Д-джинкс?

— Да, есть такая организация. Полумифическая. Кто-то говорит, что ее вообще не существует. Кто-то, наоборот, утверждает, что она, на самом деле, контролирует чуть ли не всю желтую зону Бостона, а мелкие банды у нее просто на побегушках.

— А ты как думаешь?

Он развел руками.