Ставка слишком высока (СИ)

— Обязательно, — безапелляционно говорит Скворцов, и я сдаюсь, кладу свои руки ему на плечи, а он, почувствовав моё покорение, прижимает меня чуточку ближе. У меня захватывает дух, и я крепче сжимаю свои руки, цепляясь за ткань его пиджака.

— Я так задохнусь, — бормочу я.

— Я не позволю, — наклоняется Артём и шепчет мне на ухо.

Пытаюсь успокоить отчаянно бьющееся сердце и донести до себя мысль, что так нужно и это необходимо. Со мной не происходило ничего подобного, моё тело никогда и ни на кого так не реагировало. Мне и страшно, хочется убежать от мужчины как можно дальше, и в то же время меня не покидает ощущение правильности происходящего, от чего хочется, наоборот, ещё ближе к нему прижаться и никогда не отпускать.

— Хей, — Артём замечает моё состояние, — расслабься. Я не сделаю тебе ничего плохого.

Только пугает меня совсем не это, я ему верю, меня пугает реакция собственного тела. Но слова мужчины помогают. Постепенно дыхание успокаивается и сердце сбавляет свой ритм до приемлемого темпа. Я ослабляю хватку и начинаю двигаться в такт музыки вместе с ним, до этого меня двигал он сам как куклу.

Спустя какое-то время я, наконец, напоминаю себе, что это шоу в первую очередь для его недоверчивой сестры, поэтому смелею, плавно перемещаю руки на его шею, а свою голову кладу ему на плечо. Чувствую, как его руки начинают слегка поглаживать меня по спине, вызывая новый табун мурашек по всему телу.

Музыка подходит к концу, и я начинаю нехотя отстраняться от Артёма, но он не даёт мне сделать и шага. Поднимаю на него нахмуренный взгляд, и снова вижу ураган в его глазах, только в разы темнее, чем ранее. Мужчина плавно ведёт своей рукой по моей спине, руке, шее и, наконец, касается щеки, а затем, не спрашивая разрешения, наклоняется и накрывает мои губы своими.

В первое мгновенье я цепенею не в силах пошевелиться, но Артём углубляет поцелуй, и я не сопротивляюсь и отвечаю мужчине. Его губы такие горячие страстные и желанные, что я позволяю ему делать всё, что заблагорассудиться, уже даже не оправдывая это необходимостью. Я тону в нашей близости, оставаясь на поверхности только благодаря удерживающим меня его рукам.

Он отрывается от меня, лишь когда воздуха становится катастрофически мало, и это спускает нас на землю и возвращает в реальность. Наши лбы соприкасаются. Мы продолжаем стоять, прижимаясь друг к другу, не в силах пошевелиться из-за дефицита кислорода, и тяжело дышим.

Немного придя в норму, я начинаю обращать внимание на окружающих и практически сразу замечаю Лену, потому что она изумленно смотрит прямо на нас.

— Кажется, — рвано шепчу я, — наше шоу удалось.

— Ты о чем? — также рвано спрашивает Артём, я чувствую вздымания его грудной клетки.

— Не буду просить тебя оборачиваться, но Лена удивленно смотрит на нас. Судя по всему, она поверила.

Какое-то время мы ещё стоит в такой позе. Музыка уже сменилась более энергичной песней, и люди вокруг продолжают танцевать.

— Как думаешь, — спрашиваю я, — мы уже можем ехать домой?

— Вполне, — уже нормальным голосом отвечает Артём, затем берет меня за руку и ведёт к нашему столику. — Я отлучусь на минутку, а затем наберу Мишу и можем ехать. Он должен ждать неподалеку.

— Хорошо, — беру со стола свой клатч. — Тогда я подожду тебя у выхода, а то здесь слишком душно.

Он кивает мне, давая понять, что услышал, и скрывается в стороне уборных.

Кратко прощаюсь с людьми за нашим столиком, Лены и Олега уже не вижу и решаю, что ничего страшного не произойдет, если не переброшусь с ними прощальными словами. Мне кажется, наш с Артёмом страстный поцелуй и так говорил сам за себя. И он мне понравился, очень понравился, так понравился, что я бы не раз его повторила. И кажется, он тоже.

Господи, что же мы натворили?!

Неожиданно я в кого-то врезаюсь и роняю свой клатч. Бормочу извинения и наклоняюсь за ним, а когда поднимаю голову, встречаюсь лицом к лицу с мужчиной. Ему лет пятьдесят, не меньше, седина в волосах выдаёт возраст. Он мне незнаком, но его синие глаза так пронзительно смотрят на меня, что мне становится немного не по себе от такого внимания.

— Фиона? — произносит мужчина, и меня пробирает дрожь, а глаза распахиваются в ужасе.

Нет, нет, нет… Мне точно послышалось. Этого просто не может быть.

Я рывком поднимаюсь на ноги, вырывая свой клатч из его рук. Оказывается, мы подняли его вместе, он держал его с одной стороны, я — с другой. У меня кружится голова из-за резкого подъёма и услышанного имени, перед глазами мелькают черные точки.

— Вы меня с кем-то перепутали, — еле произношу я.

— Перепутал? — переспрашивает мужчина, не отрывает от меня зачарованного взгляда и не отходит в сторону. Я пытаюсь сделать шаг, но он преграждает мне путь.

— Конечно, ты не можешь ей быть, но ты так на неё похожа, — тихо произносит он. — Ты, наверное, её дочь, дочь Фионы…

— Мою мать зовут Ирина, — резко перебиваю я незнакомого мужчину, не давая ему возможности произнести фамилию, называя первое имя, пришедшее на ум.

Он продолжает смотреть на меня, но начинает хмуриться.