Стеклотаро (СИ)

     Море холодной рукой перебирает камни, в темноте ветер гоняет мрак... Я вижу жаркий маленький свет, очень далеко... впереди...

     Может быть - сны...

     Я вижу свет и иду к нему.

     Это окошечко в стене, в нём - тот самый мужик, и он говорит мне ОЧЕНЬ ПРОТИВНЫМ ГОЛОСОМ, - Грязную тару - не принимаем.

     И этот мужик, он в то же время, как бы я сам, то есть я вроде сам с собой говорю.

     Я стою около окошка, в кромешной темноте, где-то о камни колышутся волны, свет только там, в этом окне, я стою рядом, а в руках у меня бутылка пива.

     В этом мужике сидит маленьким огнём в темноте кусочек солнца.

     Но ведь этот мужик - я?

     Не знаю.

     Я просто вижу свет.

     Я - форель. Форель ничего не может знать.

     Форель ничего не может знать.

     ***

     Красная шапочка...

     Когда я произнёс "Rotkäppchen", он спросил, - это что? Гриб?

     О братьях Гримм Бергманн ничего не слыхал.

     Заговорили о литературе мы вообще-то случайно.

     *********************

     Повторяющийся сон

     Я упрямо лез по крутому склону. Сосны росли здесь, стремясь к солнцу, перпендикулярно небу, а не земле. Я карабкался, ломился сквозь какие-то кусты, а лес становился всё гуще и темнее. Чёрный лес. Где-то здесь прятался алхимик. Моё сердце томилось в колбе, запаянной и пыльной. Я слышал, как оно тикало за стеклом, слышал даже находясь далеко внизу, в городе. Это тиканье пробивало шум автомобилей. Я знал, что в двенадцать оно взорвётся, лопнет как бомба. Я знал это с уверенностью Золушки, танцующей на балу. Сказки никогда не врут.

     Неожиданный в лесу орёл, а может быть это была вовсе не птица... Но крылья этого существа заслонили на короткий момент солнце. Стало темно.

     На секунду - темно.

     ***

     Я рассказывал "Красную шапочку" на перекурах, кусками длинной в сигарету.

     Другие работники тоже слушали.

     А потом, когда я, уже вечером, закончил, никто, даже Бергманн, ничего не сказал!

     Я испугался, что им было просто скучно? Или я плохо рассказал...

     Прошло несколько дней и я повторил сказку Джамалю.

     - А как же волк? Он что, не спасётся? - спросил Джамаль.

     - Ты о чём? - не понял я.

     -Все остальные, кто погиб - ожили снова, - пояснил тот, включая моющую машину и отьезжая с ней за полки - пришло время очередной бутылочки шампанского.

     Джамаль ушёл, а я остался и придумал за этот рабочий день одиннадцать разных вариантов оживания волка и продолжения сказки.

     Ни один не показался мне достойным того, чтобы кому-нибудь его рассказывать.

     Почему мне страшно, что они не читали "Красную шапочку"?

     Я не знаю почему. Я просто знаю, что это так.

     Я - форель, я не могу знать - почему.

     Я могу знать - только...

     Форель знает только, что когда ей страшно, она всё равно должна плыть.

     Я - форель и я плыву.

     ***

     ***

     ***