Стихи

Есть много типов эгоистов,

Но отвратительней всего...

Веселый, шумный и открытый...

Он - путешественник большой..

Жизнь понимает, как корыто,

И шумно чавкает душой.

И стол накрыт. И мир, как блюдо.

Как не попробовать его..

Он побывал везде и всюду..

Но.

Он не сделал ничего.

Быть иль не быть? Здесь нет дилеммы.

Он жадно пьет любовь. Он - бог

Но он не любит лезть в проблемы.

И никому он не помог.

Его цветы - всегда нарциссы.

В душе его всегда - полет.

Какие к черту компромиссы?

Пожмет плечами и уйдет.

Он проживает жизнь не скучно.

Он смел душой и сердцем чист.

И с ним удача неразлучна...

Увы. Он только — эгоист.

Иллюзия тишины

Задумчивый взгляд глаз.

Звенящая пустота.

И вот он пришел час -

Спрямивший углы рта.

Я вижу тебя вновь,

Смотрящей мои сны.

Поговори со мной -

Иллюзией тишины.

Нет на свете печальней печали

Нет на свете печальней печали,

Чем о доле мужицкой стихи,

И, поэтому, часто ночами

Плачут брошенные мужики.

Баб любовь никогда не волнует.

Будни счастье сжигают в золу.

В дом войдя, даже не поцелует.

Что-то буркнет и сразу к столу.

Подарила б цветочек хотя бы,

Нет, надуется словно снегирь...

... За стеной слышен храп пьяной бабы,

На троих раздавившей пузырь…

Возвращаться домой на рассвете.

И потом на диване лежать.

Вот и все, что им нужно на свете.

Подстригись ты хоть налысо, Петя,

Не заметит. Да ей наплевать!

И семья - добровольное рабство,

И мужицкий так короток век...

Бабский мир. И вокруг только бабство.

А мужик... Разве он человек…

Квадратура круга

Размахивая жадными ногами,

Весна давно гоняется за мной...

И я бегу квадратными кругами

Желая не достаться ни одной.

А люди не идиоты...

Не хвалят тебя что-то.

И даже не ненавидят...

А люди - не идиоты.

А люди, они все видят...

С грамотою не дружен.

Думаешь неумело...

Ты никому не нужен?

Значит - в тебе дело.

Значит пахал - мало.

Значит шутил - тупо.

Может чувств не хватало?

Хоть это, конечно, глупо...

Текст - как зола буден.

Или мотив пресный.

Нафиг нужна людям.

Такая твоя песня.

Бьют на лету ноты,

Как по хребту палка.

А люди - не идиоты.

Хоть это, конечно, жалко...