Стихи

Приехал и рад.
  Тифлис, вокзал.
В улицах встретила мысль…
Куда-то взглянул,
  что-то сказал.
Улыбкой окинул высь.
Странная вещь.
  Северный, русский,
Уральский, ну – хоть напоказ.
А вот, поди ж, –
  мир кажется узким,
Если не видеть Кавказ!
Будто грузин,
  не могу без Тифлиса, –
И я упоительно горд.
Верно, для сердца
  живая теплица
Здесь – среди мудрости гор.
Вечность сиянья!
  Крылья орла, –
Полет навсегда поднебесен.
Нет! на зимнем Урале,
  где кровь замерла,
Не найти огневеющих песен.
А я ведь поэт –
  перелетная птица,
Путь прямой горизонт отольет!
Это мне по ночам
  беспокойно не спится,
Когда птицы зовут на отлет!
И так каждую осень
  и каждый раз,
Крыльями в далях белея,
Улетаю с Урала,
  лечу на Кавказ,
Сюда, где жить теплее!
И стал этот край
  родным гнездом –
Меткости снов прелестней.
Здесь благодатный,
  причальный дом,
Здесь неисчерпные песни.
Огороженный солнцем,
  стражей хребта,
Я готов свет и дар нести,
Чтоб никогда
  не грустить, не роптать
Над долинами дней утрозарности
В этом – суть,
  приехал и рад:
Тифлис улыбается новью.
Жизнь сочна,
  как во рту виноград,
Жизнь преисполнена зорью!

1916 (?)

Циа-цинть

Циа-цинц-цвилью-ций –
Цвилью-ций-ций-тюрль-ю –
День-деньской по березнику звонкому,
Как у божиих райских дверей
Или как у источника радостей,
Слышны пташек лесных голоса.
Цвилью-ций-ций-тюрль-ю!
Сквозь густых зеленистых кудрей
Голубеют глаза-небеса.
Я лежу на траве. Ничего не таю,
Ничего я не знаю – не ведаю.
Только знаю свое – тоже песни пою,
Сердце-душу земле отдаю,
Тоже радуюсь, прыгаю, бегаю.
Циа-цинц-цвилью-ций.
Над моей головой
Пролетел друг летающий мой.
«Эй, куда?»
И ответа не жду я – пою.
Солнце алмазными лентами
Грудь мою жжет.
Доброе солнце меня бережет.

<1917>

Маяковский

Радиотелеграфный столб гудящий,
Встолбленный на материке,
Опасный – динамитный ящик,
Пятипудовка – в пятерике.

И он же – девушка расстроенная
Пред объясненьем с женихом,
И нервноколкая, и гибкостройная,
Воспетая в любви стихом.

Или капризный вдруг ребенок,
Сын современности – сверхневрастеник,
И жрущий – ржущий жеребенок,
Когда в кармане много денег.

И он – Поэт, и Принц, и Нищий,
Колумб, Острило, и Апаш,
Кто в Бунте Духа смысла ищет –
Владимир Маяковский наш.

<1917>

Чудо-республика – Россия