Стихи 2002-2008

Нет

Нету в жизни смысла, в воздухе весны,

Нету Бога. Впрочем, нет и Сатаны.
Истина увяла, скисла без Добра,
Ложь и Зло протухли, кажется, вчера.
Не ебутся кошки, птички не поют.
В водке нету спирта, и её не пьют.
Не ложится рифма искристой строкой,
Барышень не видно с голою ногой.
Деньги? Денег нету. Кстати, как всегда.
Где талант гнездился, выросла елда.
Где елда ярилась… Ах пардон, пардон –
Я же про плохое; экий моветон
Поминать о лучшем… Лема больше нет –
Умер пан Станислав в девяносто лет.
Нет надежды съездить в замок Монсальват.
Нету батареек в тыщу мегаватт.
Жизни во вселенной нету ни хуя.

Первое апреля, милые друзья!

2006 год.

Марш в бездну

Пахнет горелой бумагой,
танки грохочут вблизи,
каждый, кто верен присяге,
медленно в бездну ползи.
Или торжественным маршем,
словно в последний парад –
двигай поспешнее arsch-ем…
Schneller, mein lieber comrade!

18 апреля 2006 г.

Непоэт

Про отчизну, про веру, любовь пиши, –

И объявят кастраты: поэт.
Ну а если про то, что «шумят камыши», –
То тогда, безусловно, нет!

Про ночные огни, про сухую стерню,

Про мучительно выгнутый стан, –
Про изломы судьбы и другую хуйню
Напиши, и объявят: титан!

Ну а если про то, как лобзал пизду,

И про еблю на шатком столе,
То объявят: за это – гореть в аду,
В самом серном кипящем котле,
То укажут на пошлость и скудость строфы,
Смехотворность, а в целом – бред.
Потому что скопцы, безусловно, правы,
А пошляк, безусловно, нет.

Как же спорить? Ну разве могу возражать?

Если их – пятьдесят к одному?
Просто нужно до смерти, наверное, ждать.
А умру – и тогда пойму.

А умру и свалюсь в этот, блядь, купорос,

В пламя, в тернии… Вмёрзну в лёд.
А быть может, простите дурацкий вопрос,
А быть может – наоборот?

Вдруг, представьте, представьте всего на миг,

Вознесусь к Гефсиманским вратам.
А какой-то весёлый и пьяный старик
Точно друга уж ждёт меня там.

Это будет, Вергилий, скорее всего.

Или, может быть, Пастернак.
Крикнет: эй, где ты шлялся? Заждались его.
Или просто: здорово, чувак!

Подоткнёт кулачишком сухим под дых,

А потом поведёт к столам,
Где поэты пируют и музы при них.
И представьте, все пьяные. В хлам.

И представьте! Ебутся то там то тут,

Не считая за срам и за стыд.
И девчонки, которых поэты ебут,
Без стеснения стонут навзрыд.

Мне амброзии щедро плеснут в стакан,

(Точно кровь, точно кровь на просвет), –
Пей-гуляй Борода, заслужил, старикан.
Ты ведь был охуенный поэт…

А когда за полнОчь успокоятся,

Встану молча и тихо уйду.
Не затем, что напала бессонница.
Просто знаю: мне место – в аду.

4 июля 2006 г.