Стихи

Юный ствол на могиле павшего,
порожденье веков войны,
он другого сорта, не вашего,
и плоды его солоны.
Он в ночи серебром наполнится,
и роса на нем — горяча,
в перекрестье ветвей покоится
под корой — рукоять меча.
Прикоснитесь — и вы услышите
вновь звучащий призывно рог.
Руны чьей судьбы в небе вышиты,
что сулит еще людям рок?
Что бы ни было — прядь упавшую
сдует ветер ночной со лба.
Юный ствол на могиле павшего —
нерожденного ждет судьба.
Он придет — под иными звездами,
но в смятении, как и ты,
и, покровы раздвинув росные,
меч достанет из темноты.
И тогда, в огневом сиянии,
под узорную рукоять,
из глубин ствола тоже встанем мы,
чтоб самих себя отстоять.

[25.08.91]

РУНЫ НА ПЕСКЕ

Начертано предсказанье
на чистом песке сухом,
с зарею волны касание
размоет песчаный холм,
успеешь ли ты, не ведая
про ужасы, смерть и честь,
путем неслучайным следуя,
судьбу свою здесь прочесть?
А если прочтешь, то в силах ли
нести ее до конца?
Над брошенными могилами
живые стучат сердца.
А если волна шипящая
сотрет стрелы острых рун,
сумеешь ли настоящее
найти в перезвонах струн?
И сон отличить от морока,
и явь отличить от сна?
Спеши — твое время коротко,
и плещет уже волна…
Но если ты поздно на берег
примчишься в глухой тоске,
то все напишу я набело
на чистом сухом песке.

[25.08.91]

«Отпусти удила, дай свободу коню…»

Отпусти удила, дай свободу коню.
Видишь, сохнет трава и кусты на корню,
видишь — черная пыль над дорогой кружит,
этот путь далеко от живого лежит.
Ты скакал не сюда, в край ты рвался другой,
К этим белым костям не касайся рукой,
Это мертвая сушь, это злая земля,
это солнце не греет, нещадно паля.
Конь рванулся с дороги — удобной, прямой.
Путь он, может, отыщет обратно домой,
но в безмолвном просторе сейчас вы одни —
как ты это не видел все долгие дни,
что за сон ты смотрел, прямо сидя в седле,
что за яд был в задевшей когда-то стреле,
что тебя разбудило — не помнишь, молчишь?
мерный топот копыт рубит знойную тишь.
Скоро зелень даст отдых усталым глазам,
там медвяные капли росы, как бальзам,
там дорога петляет в прохладных лесах,
там забыт перед тьмою полночною страх.
Конь несет тебя, страх обгоняя ночной,
цепи черных холмов отступают стеной.
Ты бессмысленно шепчешь: «Добраться, дойти!»…
Как ты храбро ушел по прямому пути!

[25.08.91]

ПРОСТИ (ЭОВИН)