Стихи

Я помню древнюю молитву мастеров:
Храни нас, Господи, от тех учеников,

Которые хотят, чтоб наш убогий гений

Кощунственно искал всё новых откровений.

Нам может нравиться прямой и честный враг,

Но эти каждый наш выслеживают шаг.

Их радует, что мы в борении, покуда

Петр отрекается и предает Иуда.

Лишь небу ведомы пределы наших сил,

Потомством взвесится, кто сколько утаил.

Что создадим мы впредь, на это власть Господня,

Но что мы создали, то с нами посегодня.

Всем оскорбителям мы говорим привет,

Превозносителям мы отвечаем — нет!

Упреки льстивые и гул молвы хвалебный

Равно для творческой святыни непотребны.

Вам стыдно мастера дурманить беленой,

Как карфагенского слона перед войной.

Николай Гумилев. Стихотворения и поэмы. Москва: Современник, 1989.

ДЕВА-ПТИЦА

Пастух веселый
Поутру рано
Выгнал коров в тенистые долы
Броселианы.

Паслись коровы,

И песню своих веселий
На тростниковой
Играл он свирели.

И вдруг за ветвями

Послышался голос, как будто не птичий,
Он видит птицу, как пламя,
С головкой милой, девичьей.

Прерывно пенье,

Так плачет во сне младенец.
В черных глазах томленье,
Как у восточных пленниц.

Пастух дивится

И смотрит зорко:
"Такая красивая птица,
А стонет так горько",

Ее ответу

Он внемлет, смущенный:
"Мне подобных нету
На земле зеленой.

Хоть мальчик-птица,

Исполненный дивных желаний,
И должен родиться
В Броселиане,

Но злая

Судьба нам не даст наслажденья:
Подумай, пастух, должна я
Умереть до его рожденья.

И вот мне не любы

Ни солнце, ни месяц высокий,
Никому не нужны мои губы
И бледные щеки.

Но всего мне жальче,

Хоть и всего дороже,
Что птица-мальчик
Будет печальным тоже.

Он станет порхать по лугу,

Садиться на вязы эти
И звать подругу,
Которой уж нет на свете.

Пастух, ты, наверно, грубый,

Ну, что ж, я терпеть умею,
Подойди, поцелуй мои губы
И хрупкую шею.

Ты юн, захочешь жениться,

У тебя будут дети,
И память о Деве-птице
Долетит до иных столетий."

Пастух вдыхает запах

Кожи, солнцем нагретой,
Слышит, на птичьих лапах
Звенят золотые браслеты.

Вот уже он в исступленьи.

Что делает, сам не знает.
Загорелые его колени
Красные перья попирают.

Только раз застонала птица,

Раз один застонала,
И в груди ее сердце биться
Вдруг перестало.

Она не воскреснет,

Глаза помутнели,
И грустные песни
Над нею играет пастух на свирели.

С вечерней прохладой

Встают седые туманы,
И гонит он к дому стадо
Из Броселианы.

Николай Гумилев. Стихотворения и поэмы. Москва: Современник, 1989.

* * *