Стихи

Как легки у Господа радость со злостью
То от медом по усам, а то в горле костью,
Но пока он врет, в его правду верим
И для каждого из нас кусочек солнца попросим Мастеру Даниле — изумрудные двери,
А хитрому Балде — его болдинскую осень.

Эх, русские сезоны — святая обитель,
Где любите — не любите, а побьют батогами…
Хочешь быть крутым — так полезай в истребитель,
А не хочешь быть козлом — так не скачи под ногами!

Эх, русские сезоны, спрятаться где бы
От бессмертных строк да и от суицида…
Если ты герой — так вот тебе небо,
А если ты мыслитель — помирать не стыдно.

Солнечная Боссанова

Итак — легко и просто открываются двери
То ли брызги шампанского, то ли слезы,
И я опять не поверю, что время — наш господин.
Ты можешь дарить здешним дамам розы,
А можешь в углу погибать от цирроза
Мир подходит к концу, и он не заметит твоих седин.

Ты так любил почивать на лаврах,
А лавры все изопрели в супе,
Где крутится-вертится наша обыденная лапша…
А крысы все с корабля сбежали
И ведьма твоя улетела в ступе
За тот горизонт, где мир кончается не спеша.

Сегодня в мире предельно честно
Бал начинается от порога,
И боящийся сжечь свою божью искру платит втройне,
А на беспощадном этом паркете
Снова русалочка босоногая
Танцует солнечную боссанову назло зиме!

Зачем искать время в конце эпохи?
На песочных часах стрелки смыло волнами,
И на пляжах пустынных ветер солью сжигал слова
А от шума прибоя давно оглохли
Твои музыканты, но что там цунами
Когда звучит мелодии звонкая тетива.

Гераклит

Как легко себе представить, что не будет птиц на небе
И попадают от злости все орехи вниз на землю.
Мать-История стрекочет на плече цикадой звонкой,
Снится детство ранним утром, но будильник запрещает

Спать здесь не положено, ровно двенадцать цифр в циферблатах здешних.
Мастер, ты обязан испечь свой торт, так что, подкинь полешко…
А сны — на другую жизнь, в конец всех календарей
Врывается день в окно как поезд в тоннель.

Я признал свою порочность, не печальтесь мамки-няньки,
В чисто поле подурачиться ушло дитя-зараза
Мать-Поэзия ликует на плече смешным Петрушкой,
Рвется невод в синем море, чудо-юдо продолжает жить!

Вновь — золотая рыбка уходит от загребущих ручек,
Снова — у разбитых корыт стоят бараны и ждут добавки…
А мир продолжает течь и Путь у него — Млечный,
Дитя заигралось в шахматы — кровь на губах…

«Поэзии нужно лето…»