Стихи

Закликают леса, Первою щукой

Стреляют плеса; И звезды

Над первобытною тишью Распороты первой

Летучей мышью...

Мне любы традиции

Жадной игры: Гнездовья, берлоги,

Метанье икры... Но я - человек,

Я - не зверь и не птица, Мне тоже хотится

Под ручку пройтиться; С 1000 площадки нырнуть,

Раздирая пальто, В набитое звездами

Решето... Чтоб, волком трубя

У бараньего трупа, Далекую течку

Ноздрями ощупать; Иль в черной бочаге,

Где корни вокруг, Обрызгать молоками

Щучью икру; Гоняться за рыбой,

Кружиться над птицей, Сигать кожаном

И бродить за волчицей; Нырять, подползать

И бросаться в угон,Чтоб на сто процентов

Исполнить закон; Чтоб видеть воочью:

Во славу природы Раскиданы звери,

Распахнуты воды, И поезд, крутящийся

В мокрой траве,Чудовищный вьюн

С фонарем в голове!.. И поезд от похоти

Воет и злится: - Хотится! Хотится!

Хотится! Хотится! 1927 Э.Г.Багрицкий. Стихотворения. Ленинград, "Советский Писатель", 1956.

РАЗГОВОР С КОМСОМОЛЬЦЕМ Н. ДЕМЕНТЬЕВЫМ - Где нам столковаться! Вы - другой народ!.. Мне - в апреле двадцать, Вам - тридцатый год. Вы - уже не юноша, Вам ли о войне...

- Коля, не волнуйтесь, Дайте мне... На плацу, открытом С четырех сторон, Бубном и копытом Дрогнул эскадрон; Вот и закачались мы В прозелень травы, Я - военспецом, Военкомом - вы... Справа - курган, Да слева курган; Справа - нога, Да слева нога; Справа наган, Да слева шашка, Цейсс посередке, Сверху - фуражка... А в походной сумке Спички и табак, Тихонов, Сельвинский, Пастернак...

Степям и дорогам Не кончен счет; Камням и порогам Не найден счет. Кружит паучок По загару щек. Сабля да книга Чего еще?

(Только ворон выслан Сторожить в полях... За полями - Висла, Ветер да поляк; За полями ментик Вылетает в лог!)

Военком Дементьев, Саблю наголо!

Проклюют навылет, Поддадут коленом, Голову намылят Лошадиной пеной... Степь заместо простыни: Натянули - раз! ...Добротными саблями Побреют нас...

Покачусь, порубан, Растянусь в траве, Привалюся чубом К русой голове... Не дождались гроба мы, Кончили поход. На казенной обуви Ромашка цветет... Пресловутый ворон Подлетит в упор, Каркнет "nevermore"* он По Эдгару По... "Повернитесь, встаньте-ка, Затрубите в рог..." (Старая романтика, Черное перо!)

- Багрицкий, довольно! Что за бред!.. Романтика уволена За выслугой лет; Сабля - не гребенка, Война - не спорт; Довольно фантазировать, Закончим спор. Вы - уже не юноша, Вам ли о войне!..

- Коля, не волнуйтесь, Дайте мне... Лежим, истлевающие От глотки до ног... Не выцвела трава еще В солдатское сукно; Еще бежит из тела Болотная ржавь, А сумка истлела, Распалась, рассеклась, И книги лежат...

На пустошах, где солнце Зарыто в пух ворон, Туман, костер, бессонница Морочат эскадрон, Мечется во мраке По степным горбам: "Ехали казаки, Чубы по губам..."

А над нами ветры Ночью говорят: - Коля, братец, где ты? Истлеваю, брат!Да в дорожной яме, В дряни, в лоскутах Буквы муравьями Тлеют на листах... (Над вороньим кругом Звездяный лед. По степным яругам Ночь идет...)

Нехристь или выкрест Над сухой травой,Размахнулись вихри Пыльной булавой. Вырваны ветрами Из бочаг пустых, Хлопают крылами Книжные листы; На враждебный Запад Рвутся по стерням: Тихонов, Сельвинский, Пастернак... (Кочуют вороны, Кружат кусты. Вслед эскадрону Летят листы.) Чалый иль соловый Конь храпит. Вьется слово Кругом копыт. Под ветром снова В дыму щека; Вьется слово Кругом штыка... Пусть покрыты плесенью Наши костяки То, о чем мы думали, Ведет штыки... С нашими замашками Едут пред полком С новым военспецом Новый военком. Что ж! Дорогу нашу Враз не разрубить: Вместе есть нам кашу, Вместе спать и пить... Пусть другие дразнятся! Наши дни легки... Десять лет разницы Это пустяки!

* Никогда (англ.). 1927 Э.Г.Багрицкий. Стихотворения. Ленинград, "Советский Писатель", 1956.

ВМЕШАТЕЛЬСТВО ПОЭТА Весенний ветер лезет вон из кожи, Калиткой щелкает, кусты корежит, Сырой забор подталкивает в бок, Сосна, как деревянное про 1000 клятье, Железный флюгер, вырезанный ятью (Смотри мой "Папиросный коробок"). А критик эа библейским самоваром, Винтообразным окружен угаром, Глядит на чайник, бровью шевеля. Он тянет с блюдца - в сторону мизинец, Кальсоны хлопают на мезонине, Как вымпел пожилого корабля, И самовар на скатерти бумажной Протодиаконом трубит протяжно. Сосед откушал, обругал жену И благодушествует:

- Ах! Погода! Какая подмосковная природа! Сюда бы Фофанова да луну!Через дорогу, в хвойном окруженья, Я двигаюсь взлохмаченною тенью, Ловлю пером случайные слова, Благословляю кляксами бумагу. Сырые сосны отряхают влагу. И в хвое просыпается сова. Сопит река.