Стихи

Если наш Союз
              называет "Россией"
кое-кто на Западе, —
напрягаю глотку,
объясняю истину,
не стою разиней.
Но —
     и объясняя —
                  от гордости глохну!

Ибо повезло мне с землёю такою!

Повезло с рожденьем,
с Москвою,
с тайгою.
Ибо —
      по морозцу,
                  зимой залихватской,
до сих пор бравирую
сибирской закваской!..
Я —
    безоговорочно и бесповоротно —
капля
в океане моего народа.
Истовом,
         берёзовом,
                    бурлацком,
                               бунтарском!
В стонах и частушках.
Счастье и мытарстве…
Ухожу распахнуто
                 путём тысячевёрстным
в песню,
как в дороженьку по росам, по звёздам.
В Ярославском храме,
                     в тишине великой,
холодея,
вглядываюсь в иконные лики.
Ахаю над пляской
                 с узором да разводом.
Млею
     под рассыпчатым колокольным звоном…
Но, светло зажмурясь
                     от небесной сини,
поклонившись маме-Россиюшке,
России,
захмелев от Новгорода
                      и приникнув к Волге,
говорю —
отчётливо —
без скороговорки:
царями да боярами
                  хвастать
                           не стану!
Свой народ
превыше всех других
не поставлю!
Мне Земля для жизни
более пригодна
после Октября
              семнадцатого года!
Я в Державу верую —
                    вечную!
                            Эту.
Красную по смыслу.
                   По флагу.
                             По цвету.
Никогда не спрячусь
за кондовой завесой…

По национальности

я —
советский!

[1971–1973]

" Горбуша в сентябре "

Горбуша
в сентябре
           идёт метать икру…
Трепещут плавники, как флаги на ветру.
Идёт она, забыв о сне и о еде,
туда, где родилась.
К единственной
               воде.
Угаром,
табуном,
лавиною с горы!
И тяжелеют в ней
                 дробиночки икры…
Горбуша прёт, шурша,
как из мешка — горох.
Заторы сокруша.
И сети распоров.
Шатаясь и бурля,
                 как брага на пиру,
горбуша
в сентябре
           идёт метать икру!..

Белесый водопад вскипает, будто пунш,

когда в тугой струе —
торпедины горбуш.
И дальше —
           по камням.
На брюхе —
           через мель!
Зарыть в песок икру.
И смерть принять взамен.
Пришла её пора,
                настал её черёд…
Здесь —
        даже не река,
здесь малый ручеёк.
В него трудней попасть,
                        чем ниткою — в иглу…

Горбуша

в сентябре
           идёт метать икру!
Потом она лежит —
дождинкой на стекле…

Я буду кочевать

                по голубой земле.
Валяться на траве,
пить бесноватый квас.
Но в свой последний день,
в непостижимый час,
ноздрями
         ощутив
                последнюю грозу,
к порогу твоему
приду я,
приползу,
приникну,
припаду.
Колени в кровь
               сотру…

Горбуша

в сентябре
           идёт метать икру.

[1971–1973]

Отлив