Стихи

Она любила рисовать на песке,
  даря ветру свои ненадежные миры.
Она говорила, что привычка к тоске
  есть память об эпохе таинственных рыб…

   Она знала секреты перехода в другие века.

    И небо не делила на утро и вечер.
      И однажды она ушла в облака,
    Накинув западный ветер на плечи.

   А рисунки ее до сих пор на пляже.

    Что взрослым загадка, то детям игра.
   Им ветер ночью однажды расскажет
      о далеких, волшебных, светлых мирах.

   И о той художнице, слепой и нищей.

      И как она слушала моря шепот.
   И как до сих пор ее чайки ищут,
      обжигая крылья о горький опыт.

15.03.05

Найдем ли мы то, что так ищем

Найдем ли мы то, что так ищем,
  Когда ускользает весь мир?..
В кофейне — ненужная пища,
   В омлете — расплавленный сыр.

В часах — повторения рана.

  А в книге  — чужая беда.
И время течет из-под крана,
   Прозрачное, словно слюда.

 Изменчивых связей сплетенье…

   И вновь одиночество ждет
Пока красота постиженья
  Ненужный мой опыт сожжет.

15.03.05

Я знал, что вряд ли ты придешь

Я знал, что вряд ли ты придешь,
И дал свободу ожиданью.
Смотрел на кофе, слушал дождь,
И был частицей мирозданья.

Лишь чашка кофе на столе

И книжечка Аполлинера.
И мысли о простом тепле,
Как отзвук той ушедшей эры.

Мне было грустно и легко…

Прозрачно, нежно, непонятно.
И где-то очень далеко
Ты шла в стихах ко мне обратно.

Скользя по строкам-зеркалам,

И слушая, как плачет ливень,
Я был прозрачнее стекла,
И не было меня счастливей.

16.03.05

Голоса… Остановленным эхом

Голоса… Остановленным эхом
Ты заскочишь в холодный трамвай.
Равнодушный к хвалам и успехам,
Позабывший кофейный свой рай.

И устало к стеклянному небу

Ты прижмешься гудящим виском.
То ли был ты на свете, то ль не был…
И трамвай засыпает песком…

18.03.05

Цветы нам дарят красоту

Цветы нам дарят красоту
Как средство постиженья мира.
И с мятным холодком во рту
Ты вновь звонишь в ее квартиру.

Подаришь белых роз букет

И неуменье жить, как прежде.
Вернулся через двадцать лет
К своей несбывшейся надежде.

Она накроет молча стол.

И твой букет поставит в воду.
 - Как долго все-таки ты шел…
Философ, предавший свободу…

И что ж теперь? О чем нам жить?

— Мне б только быть с тобою рядом…
Мне б только научиться быть
Дождем, весною, листопадом…

И может, вновь я обрету

Утраченную веру в чудо.
И, падая как в пустоту,
Живым хотя бы миг побуду.

18.03.05

Мне все непонятно и больно