Стихи

В разные храмы шли. Ходила она в синагогу,
А он молился в костеле у нарядных икон,
Где синеглазый Иисус, так непохожий на Бога,
Взирал с высоты на его короткий полупоклон.

Жизнь спокойно текла. И, о вере не споря,

Каждый к чужому Богу был равнодушен вполне.
Но поступью воровской к ним подбиралось горе…
Вдруг подошла болезнь и склонилась над ней.

Стали короткими дни. А ночи текли, как реки…

И не было сил прервать страданий липкую нить.
Куда же теперь идти — молиться о человеке?
О том, кто дороже всех, какого Бога молить?

В одну из страшных ночей он из дому тихо вышел

И поднял к небу глаза, зубами зажавши стон…
И долго молчал…
И Бог немую мольбу услышал.
Тот Бог, что един для всех, для всех людей и времен!..

Игра стоит свеч

Не ошибайтесь: молодость не в том,
Что волосы темны и губы ярки!
Бывают люди: розовым кустом
Им щедро сыплет молодость подарки,

Но этим людям не поднять руки,

Чтоб захватить все розовое чудо
И в двадцать лет такие — старики!
Нет, этим я завидовать не буду.

Не ошибайтесь! Молодость живет

В таких, что не взирая на седины,
Расправив плечи, рвутся все вперед,
Внимая жадно песням соловьиным,

И все равно, когда мы родились

(Для возраста у всех иные даты),
Важнее, чтоб душа взлетала ввысь,
Чтоб мы могли еще ценить закаты.

И даже помня, что когда-то смерть

Внезапно оборвет стихотворенье,
Могли б в глаза по-юному смотреть
И волноваться от прикосновенья.

Подольше б эту молодость сберечь!

Земным, веселым насладиться раем!
Поверьте: стоит самых лучших свеч
Игра, что жизнью называем!

Без любви

Друг мой, друг мой! Я не с обидою
О тебе хочу говорить.
Нет! Я даже тебе завидую
В неуменьи твоем любить.

Как должно быть живется просто вам

Без любви — вот таким, как ты,
Без ожога ревности острого
Без томительной маяты.

Все ловя, что под руки валится,

Перелетом — с цветка на цветок, —
Хорошо вам жить, не печалиться:
Так летает в полях мотылек.

Впрочем, нет! Чего же завидовать?

Лучше мне таких пожалеть!
Ведь любовь, как цветок невиданный,
Может страшным огнем гореть,

Освещая своды суровые

Этой жизни, ставшей, как храм…
Нет! За жизнь твою мотыльковую
Ни одной слезы не отдам!..

Конец

Придут дни последних запустений

Земные силы оскудеют вдруг…

Брюсов