Стихи

О родине? Но где найти слова
Звучащие победным громом меди,
Чтоб о России, что едва жива,
Чтоб о России петь, как о победе.

О родине? Но где моя страна,

Когда-то брошенная мною наспех,
Всю чашу мук испившая до дна,
Почти погибшая в кровавых распрях.

И все ж о родине… О той, что напролом

Шла на врага через леса и пашни…
О той — далекой родине споем.
Пусть эта песнь о родине вчерашней.

Ну что ж? На Русь надвинулась беда,

Затмили солнце дьявольские лики,
Но мы забыть не можем никогда,
Что был у нас когда-то Петр Великий.

Мы помним и кружится голова

От русской доблести еще во время оно,
Когда сама сожгла себя Москва,
Чтоб не впустить к себе Наполеона.

И ведь у нас, как в веке золотом,

Искусство восходило на ступени
И расцветал невиданным цветком
Чайковского неповторимый гений.

И рвался в высь неистовый Пегас,

И «Медный Всадник» вылетал на Невский…
Ведь Пушкин был у нас, у нас!.. У нас
Творили и Толстой и Достоевский.

Ну что ж, что там теперь лишь кровь и дым?

Придет конец и дьявольской затее!
Но мы в изгнаньи твердо сохраним
В сердцах, как в историческом музее

Ту родину, что знали мы вчера…

И гром побед и ширь родимой песни…
И мир дождется, что придет пора
И Русь моя, как Иисус, воскреснет!..

«Как прикоснуться хочется мне…»

Д. Кленовскому

Как прикоснуться хочется мне
К жизни твоей — хоть легкой тенью,
Солнечным зайчиком на стене,
Звоном пасхальным, первой сиренью,

Утренней каплей росы в траве,

Щебетом птицы в сумерках мая,
Звездочкой снежной на рукаве —
Только коснуться и вмиг растаять.

Или пером, бумагой простой,

Или же маленькой буквой черной,
Чтоб под твоею твердой рукой
В книгу твою улечься покорно.

Осеннее

Умытый небосклон прозрачно-чист…
Нарядна осень в праздничном багрянце…
И ветер гонит запоздалый лист
В последнем беспощадном танце.

Вот промелькнул каштановый листок,

Над головой метнулся ошалело
И посреди дорожки тихо лег,
Среди друзей сухих и помертвелых.

И в судороге пальцы заломив,

Он смерти ждет… И я шепчу невольно:
Перешагни его, еще он жив,
В последний миг ему не сделай больно.

«Назови, как хочешь, этот возраст…»

Назови, как хочешь, этот возраст.
(Говорят, что молодость прошла).
Но я чувствую все также остро
Первый миг весеннего тепла.

И в себя весь этот мир приемля,

Я взамен всю душу отдаю.
Эту нестареющую землю
Я совсем, как в юности, люблю.

И когда промчится золотая

Осень над моим последним днем,
Над землею облаком растаяв,
Я вольюсь в нее живым дождем.

И не помня, кем была я раньше,

Я хоть тем свой долг земле верну,
Что напьется мною одуванчик
Отходящий вечером ко сну.

«Пусть говорят, что мир — пустыня…»