Читаем Стихи полностью

Стихи

В те дни, дай Бог, от краю и до краюгражданская повеет благодать:все сбудется, о чем за чашкой чаюмы на чужбине любим погадать.И вот последний человек на свете,кто будет помнить наши времена,в те дни на оглушительном банкете,шалея от волненья и вина,дрожащий, слабый, в дряхлом умиленьеподнимется… Но нет, он слишком стар:черта изгнанья тает в отдаленье,и ничего не помнит юбиляр.Мы будем спать, минутные поэты;я, в частности, прекрасно буду спать,в бою случайном ангелом задетый,в родимый прах вернувшийся опять.Библиофил какой-нибудь, я чую,найдет в былых, не нужных никомужурналах, отпечатанных вслепуюнерусскими наборщиками, тьмустатей, стихов, чувствительных романово том, как Русь была нам дорога,как жил Петров, как странствовал Иванови как любил покорный ваш слуга.Но подписи моей он не отметит:забыто все. И, Муза, не беда.Давай блуждать, давай глазеть, как дети,на проносящиеся поезда,на всякий блеск, на всякое движенье,предоставляя выспренним глупцамбранить наш век, пенять на сновиденье,единый раз дарованное нам.

1926

Сирень

Ночь в саду, послушная волненью,нарастающему в тишине,потянулась, дрогнула сиренью,серой и пушистой при луне.Смешанная с жимолостью темной,всколыхнулась молодость моя.И скользнула, при луне огромной,белизной решетчатом скамья.И опять на листья без дыханьяпали грозди смутной чередой.Безымянное воспоминанье,не засни, откройся мне, постой.Но едва пришедшая в движеньеночь моя, туманна и светла,как в стеклянной двери отраженье,повернулась плавно и ушла.

1928 г.

Паломник

Ю. И. Айхенвальду

Хозяин звезд, и ветра зычного,и вьющихся порог,бог-виноградарь, бог коричневый,смеющийся мой бог,позволь зарю в стакан мой выдавить,чтобы небесный хмельпонес, умчал меня за тридевятьсинеющих земель.Я возвращусь в усадьбу отчуюсредь клеверных палей;дом обойду, зерном попотчуюзнакомых голубей.Дни медленные, деревенские…Ложится жаркий светна скатерть и под стулья венскиерешеткой на паркет.Там в доме с радужной верандою,с березой у дверей,в халате старом проваландаюостаток жизни сей.Но часто, ночью, гул бессонницынахлынет на постель,тряхнет, замрет и снова тронется,как поезд сквозь метель.И я тогда услышу: вспомни-карыдающий вагони счастье странного паломника,чья Мекка там, где он.Он рад бывал, скитаясь по миру,озерам под луной.вокзалам громовым и номерув гостинице ночной.О, как потянет вдруг на яркуючужбину, в дальний путь,как тяжело к окну прошаркаю,как захочу вернутьвсе то дрожащее, весеннее,что плакало во мне,и — всякой яви совершеннее —сон о родной стране.

1927 г.