Стихи. Часть 1

В последнем сумраке тоски,
Перед рассветом, чудо —
Я понял истину слезы,
Идёт она откуда.

Нет, не обида дом её,

Не состраданье даже,
Она – дыхание и всё,
Что называем наше.

Скупой бывает и горючей,

Застигнувшей врасплох,
То затаённой, то падучей,
То в промежутках горьких слов.

Но вся она до капли,

До крошки у ресниц —
Огонь, кинжалы, сабли
И взгляд, упавший ниц.

Ей в нищете и в чаше полной,

Как ни крепись, везде
Есть уголок бездомной
Скиталице-слезе.

«Я теперь не знаю…»

Я теперь не знаю
В час зари вечерний
Трепета желаний,
Ропота сомнений;
Тайных тех печалей,
Что от встреч и ожиданий.
Будто уронило небо
Звёздочку – сгорела.
Был я легче ветра,
Но юность пролетела.

Облетела клёном

В осень молодую,
Был надежд я полон,
А теперь тоскую.
Вновь завьюжит небо
И укроет тёмно,
Был, как будто не был.
Тяжело и томно.

Разыграть бы в жилах

Кровь истомой,
Чтоб от чувства взмыло
Колокольным звоном.
Но облетела клёном
Юность и пропала.
Было раньше звоном —
Стоном нынче стало.
Стало ещё тихой,
Тонкой, одинокой
В час заката синий
Грусти поволокой.

«Дорога вдаль без цели…»

Дорога вдаль без цели,
Пусть ветерок сквозит.
Когда-то мы умели
Вразмах, а не в прогиб.

Без остановок и причалов,

Наш компас – не уют,
А у костра она звучала —
Гитара тихо в круг.

Мы пели, но те песни

Уже не мы, а нам поют,
Хотя ещё и не повесил
Гитару верную на крюк.

Но всё равно, наверно, время

Ушло, а в этом мы стары,
Живём, как жили, неумело
И не научимся, увы.

Всё справедливо, право,

Всё, как и надо, есть.
Немного горькая, но правда
Поштучно и на вес.

Не делают там скидок,

Не выдают поблажек,
Где не выносят плиток —
Заведомо, гранитных даже…

«Цветы мороза, цветы белые…»

Цветы мороза, цветы белые,
Холодные цветы.
Окно – как ваза, и в ней первые
Стоят они.

Нет, не живые, а красивые,

Но красотой иной,
Её не выставишь корзинами
И не подаришь по одной.

А вот дохнуло осенью

И светом золотым.
Садится гусь на озими,
Что-то кричит другим.

Картина без названия,

И автор не Матисс,
Пока лишь дарование,
Но пишет уже жизнь.

Она – урок и правило,

Не наизусть, а в цвет,
Где сердце след оставило,
Там даже дерево – поэт.

«А, знаете, звёзды всё падают…»