Стихи. Дневник 1911-1921

Окно мое над улицей низко,
     Низко и открыто настежь.
Рудолипкие торцы так близко
     Под окном, раскрытым настежь.

На торцах — фонарные блики,

     На торцах все люди, люди…
И топот, и вой, и крики,
     И в метании люди, люди…

Как торец, их одежды и лица.

     Они, живые и мертвые,— вместе.
Это годы, это годы длится,
     Что живые и мертвые — вместе!

От них окна не закрою.

     Я сам,— живой или мертвый?
Всё равно… Я с ними вою,
     Всё равно, живой или мертвый.

Нет вины, и никто — в ответе.

     Нет ответа для преисподней.
Мы думали, что живем на свете…
     Но мы воем, воем — в преисподней.

Декабрь 1916

СПБ

РЕВОЛЮЦИЯ

ЮННЫЙ МАРТ

Allons, enfants de la patrie…[1]

Пойдем на весенние улицы,
Пойдем в золотую метель.
Там солнце со снегом целуется
И льет огнерадостный хмель.

По ветру, под белыми пчелами,

Взлетает пылающий стяг.
Цвети меж домами веселыми,
Наш гордый, наш мартовский мак!

Еще не изжито проклятие,

Позор небывалой войны.
Дерзайте! Поможет нам снять его
Свобода великой страны.

Пойдем в испытания встречные,

Пока не опущен наш меч.
Но свяжемся клятвой навечною
Весеннюю волю беречь!

8 марта 1917

СПБ

ГИБЕЛЬ

С. И. Осовецкому

   Близки
кровавые зрачки,
дымящаяся пеной пасть…
   Погибнуть? Пасть?

   Что — мы?

Вот хруст костей… вот молния сознанья
перед чертою тьмы…
и — перехлест страданья…

   Что — мы! Но — Ты?

Твой образ гибнет… Где Ты?
В сияние одетый,
бессильно смотришь с высоты?

   Пускай мы тень.

Но тень от Твоего Лица!
Ты вдунул Дух — и вынул?

Но мы придем в последний день,

мы спросим в день конца, —
за что Ты нас покинул?

Сентябрь 1917

СПБ

ПОЧЕМУ?

О Ирландия, океанная,
Мной не виденная, страна!
Почему ее зыбь туманная
В ясность здешнего вплетена?

Я не думал о ней, не думаю,

Я не знаю ее, не знал…
Почему так режут тоску мою
Лезвия ее острых скал?

Как я помню зори надпенные?

В черной алости чаек стон?
Или памятью мира пленною
Прохожу я сквозь ткань времен?

О Ирландия неизвестная!

О Россия, моя страна!
Не единая ль мука крестная
Всей Господней земле дана?

Сентябрь 1917

СПБ

ТЛИ

Припав к моему изголовью,
ворчит, будто выстрелы, тишина,
запекшейся черной кровью
ночная дыра полна.

Мысли капают, капают скупо,

нет никаких людей…
Но не страшно. И только скука,
что кругом — все рыла тлей.

Тли по мартовским алым зорям

прошли в гвоздевых сапогах.
Душа на ключе, на тяжком запоре.
Отврат… тошнота… но не страх.

28 октября 1917. Ночью

ВЕСЕЛЬЕ