Стихи. Дневник 1911-1921

Он приходит теперь не так.
Принимает он рабий зрак.
    Изгибается весь покорно
И садится тишком в углу
Вдали от меня, на полу,
    Похихикивая притворно.

Шепчет: «Я ведь зашел, любя,

Просто так, взглянуть на тебя,
    Мешать не буду, — не смею…
Посижу в своем уголку,
Устанешь — тебя развлеку,
    Я разные штучки умею.

Хочешь в ближнего поглядеть?

Это со смеху умереть!
    Назови мне только любого.
Укажи скорей, хоть кого,
И сейчас же тебя в него
    Превращу я, честное слово!

На миг, не навек!— Чтоб узнать,

Чтобы в шкуре его побывать…
    Как минуточку в ней побудешь -
Узнаешь, где правда, где ложь,
Всё до донышка там поймешь,
    А поймешь — не скоро забудешь.

Что же ты? Поболтай со мной…

Не забавно? Постой, постой,
    И другие я знаю штучки…»-
Так шептал, лепетал в углу,
Жалкий, маленький, на полу,
    Подгибая тонкие ручки.

Разъедал его тайный страх,

Что отвечу я ? Ждал и чах,
    Обещаясь мне быть послушен.
От работы и в этот раз
На него я не поднял глаз,
    Неответен — и равнодушен.

Уходи — оставайся со мной,

Извивайся, — но мой покой
    Не тобою будет нарушен…
И растаял он на глазах,
На глазах растворился в прах,
    Оттого, что я — равнодушен…

КОГДА?

В церкви пели Верую,
весне поверил город.
Зажемчужилась арка серая,
засмеялись рои моторов.
Каштаны веточки тонкие
в мартовское небо тянут.
Как веселы улицы звонкие
в желтой волне тумана.
Жемчужьтесь, стены каменные,
марту, ветки, верьте…
Отчего у меня такое пламенное
желание — смерти?
Такое пристальное, такое сильное,
как будто сердце готово.
Сквозь пенье автомобильное
не слышит ли сердце зова?

Господи! Иду в неизвестное,

но пусть оно будет родное.
Пусть мне будет небесное
такое же, как земное…

ИГРА

Совсем не плох и спуск с горы:
Кто бури знал, тот мудрость ценит.
Лишь одного мне жаль: игры…
Ее и мудрость не заменит.

Игра загадочней всего

И бескорыстнее на свете.
Она всегда — ни для чего,
Как ни над чем смеются дети.

Котенок возится с клубком,

Играет море в постоянство…
И всякий ведал — за рулем -
Игру бездумную с пространством.

Играет с рифмами поэт,

И пена — по краям бокала…
А здесь, на спуске, разве след -
След от игры остался малый.

Пускай! Когда придет пора

И все окончатся дороги,
Я об игре спрошу Петра,
Остановившись на пороге.

И если нет игры в раю,

Скажу, что рая не приемлю.
Возьму опять суму мою
И снова попрошусь на землю.

ВЕЕР