Стихи и песни

Я хотела бы, знаешь ли, подарить тебе шарф.
Было время — цепочку на шею дарила…
А шарф — нечто вроде зелья из тайных трав,
Зелья, которое я никогда не варила…

Длинный, лёгкий, каких-то неслыханных нежных тонов,
Мною купленный где-то в проулках бездонного ГУМа,
Не проникая в тебя, не колебля твоих никаких основ,
Он улёгся бы у тебя на плечах как пума…

Он обнимет тебя за шею, как я тебя не обнимала.
Он прильнёт к твоему подбородку — тебе бы так это пошло…
А я — уже не сумею. А раньше я не понимала,
Что — никаких цепочек, а только — тепло, тепло.

— 2 —

И ещё: очень долго казалось, что нет никого меня меньше.
И все свои юные годы я жила, свою щуплость кляня.
Нет, правда, вот и моя мама, и большинство прочих женщин
Были гораздо больше. Гораздо больше меня!

И теперь я, наверное, вздрогну, когда детское чьё-то запястье,
Обтянутое перчаткой, в троллейбусе разгляжу.
Эта женщина — много тоньше. Эта женщина много моложе.
И потом — она ещё едет. А я — уже выхожу.

— 3 —

Будешь ей теперь пальчики целовать.
Выцеловывать ушко, едва продвигаясь к виску…
Будешь курточку ей подавать, помогать зимовать.
И по белому снегу — за нею, и по чёрному, с блёсткой, песку…

А со мною всё кончено. И хорошо, хорошо, хорошо!
И никто никого, я клянусь тебе, так и не бросил.
Дождь прошёл, снег прошёл, год прошёл — да, прошёл.
Ей теперь говори — "твой пушкинский профиль, твой пушкинский профиль!.."