Стихи и проза

Распростерся недвижим,

К жизни вкус утратив,

И не знает, что над ним

Человек в халате.

И не ведает того,

Что внутри халата

Сын находится его,

Брошенный когда-то.

Много лет искал отца

Он, чтоб расплатиться,

И нашел в конце конца

В собственной больнице.

Вот сейчас злодей умрет

От меча науки!

Но хирург себя берет

В золотые руки,

Ощущает сил прилив,

Все отцу прощает

И, аппендикс удалив,

К жизни возвращает.

Со стола отец встает,

Взор смущенный прячет,

Сыну руку подает

И от счастья плачет.

Мы не скажем, случай тот

Был в какой больнице.

Ведь подобный эпизод

В каждой мог случиться.

1988

Версия

– Не ходи, Суворов, через Альпы, -

Говорил ему Наполеон.

– Здесь твои орлы оставят скальпы,

У меня тут войска – миллион.

Говорю тебе я как коллеге,

Как стратег стратегу говорю,

Здесь твои померзнут печенеги

На конфуз российскому царю.

Знаю, ты привык в бою жестоком

Добывать викторию штыком,

Но махать под старость альпенштоком

Нужно быть последним дураком.

Но упрямый проявляя норов,

В ратной сформированный борьбе,

Александр Васильевич Суворов

Про себя подумал: „Хрен тебе“.

И светлейший грянул, как из пушки,

Так, что оборвалось все внутри:

– Солдатушки, бравы ребятушки,

Чудо вы мои богатыри!

Нам ли узурпатора бояться?!

Бог не выдаст, не сожрет свинья!

Где не пропадала наша, братцы?!

Делай, православные, как я!

И, знаменьем осенившись крестным,

Граф по склону первым заскользил,

Этот миг на полотне известном

Суриков, как мог, отобразил.

Так накрылась карта Бонапарта

Ни за грош, пардон, ни за сантим.

…С той поры мы в зимних видах спорта

Делаем француза, как хотим.

Заявление для печати

„…Я хочу пойти в МГИМО, но я боюсь,

что в эту фирму не берут дебилов.“

А. Еременко

Я б вступил в писателей Союз,

Чтоб улучшить свой моральный климат,

Только, честно говоря, боюсь,

Что они меня туда не примут.

Там у них крутые мужики,

Знающие толк в литературе,

На фига нужны им леваки,

Разной нахватавшиеся дури?

Это так. Но разве ж я левак,

Хоть и волос кучерявый малость?

У меня прадедушка словак,

От него и метрика осталась.

Я корову с „ятями“ пишу,

Я прочел Проскурина до корки,

Я в упор на дух не выношу

Разных там Еременок да Коркий.

Пусть масонский точат мастерок

Под аплодисменты Уолл-стрита,

Не заменит мне весь ихний рок

Нашего разбитого корыта.

Ядовитой брызгая слюной,

Пусть исходит злобою Арабов,

Что готов продать свой край родной

За пучок соленых баобабов.

Им не отскрести поганых рук

От золы отеческих пожарищ.

Заявляю вам, товарищ Друк, -

Вы теперь мне больше не товарищ!

Мы сметем вас с нашего пути,

Всех, по ком давно рыдает стенка,

Так что, Нина Юрьевна, прости,

Вы теперь мне больше – не Искренко!

Мне большое дело по плечу,

И, душой стремясь к добру и свету,

Я в Союз писателей хочу,

Так хочу, что просто мочи нету.

Приглашение в Мытищи

Г. Кружкову

Если дома нету пищи,

Газа, света и воды -

Приезжайте к нам в Мытищи,

Полчаса до нас езды.

Вас накормят, и напоят,

И оставят ночевать,

Обогреют, успокоят,

Руки будут целовать.

Все недуги вам излечат,

Все условья создадут,

И работой обеспечат,

И семьей обзаведут.

И детей пристроят в ясли,

Как родятся, сей же час,

Словно сыр, кататься в масле

Вы здесь будете у нас.

А когда на этом свете

Вы устанете душой,

Напечатают в газете

Некролог про вас большой.

Место тихое подыщут,

Добрым словом помянут,

Приезжайте к нам в Мытищи

Хоть на несколько минут!

Про Федота

Был Федот хороший слесарь,

Им гордился весь завод,

„Вечный двигатель прогресса“

Называл его народ.

В цех придя без опозданья,

Он трудился день-деньской

И за смену три заданья

Выполнял одной рукой.

На Доске висел почета,

Был по шашкам чемпион,

И с идеей хозрасчета

Всей душой сроднился он.

Если б так и дальше длилось,

Стал бы он Герой Труда,

Но однажды приключилась

С нашим Федею беда.

Как-то раз в конце недели,

А точней, под выходной,

Он смотрел программу теле

На диване в час ночной.

И хоть ту программу кто-то

Окрестил невинно „Взгляд“,

Оказался для Федота

Этот „Взгляд“ страшней, чем яд.

Охмурили неформалы

Трудового паренька,

Стал читать он что попало,

Начиная с „Огонька“.

Из семьи уйдя рабочей,

Позабыв родной завод,

На тусовках дни и ночи

Он проводит напролет.

За версту бывает слышно,

Как подкуренный Федот

С диким криком „Хари Кришна!“

Вдоль по улице идет.

От его былого вида

Не осталось ничего,

Он вот-вот умрет от СПИДа,

И не только от него.

И не зря в народе люди

Меж собою говорят:

– Так с любым Федотом будет,

Кто программу смотрит „Взгляд“

Ответь мне, искусственный спутник Земли…

Ответь мне, искусственный спутник Земли,

Продукт необузданной мысли,

Зачем ты летаешь от дома вдали

В космической гибельной выси?

Зачем ты, вводя в искушенье Творца

Своим вызывающим видом,

В любую минуту дождаться конца

Рискуешь при встрече с болидом?

Затем я летаю от дома вдали,

Чертя за кривою кривую,

Чтоб темные силы вовек не смогли

Войну развязать мировую.

Чтоб мать в колыбели качала дитя,

Не ведая грусти-печали,

Чтоб девы венки из ромашек сплетя,

Их юношам пылким вручали.

Спасибо тебе, мой искусственный друг,

Иного не ждал я ответа,

Летай же и дальше планеты вокруг