Стихи и проза

Где драматургов нету секции,

Что в переводе значит – мафии.

Там время сжато, как пропан,

И вечность кажется минутою,

Там чуть не помер Томас Манн,

А может, Генрих – я их путаю.

Я не бывал в стране Муравии,

Где ям не меньше, чем ухабов,

Я также не бывал в Аравии,

Ну что ж, тем хуже для арабов.

Но я бывал в Голопобоево,

Чьи жители клянут Арабова,

Раскаты дикой лиры коего

Лишает их рассудка слабого.

Там низок уровень культуры

И редко слышен детский смех.

Ты лучше их не трогай, Юра,

Убогих, Юра, трогать грех.

Размышления о Японии

В Стране восходящего солнца,

Где сакура пышно цветет,

Живут-поживают японцы,

Простой работящий народ.

Живут они там и не тужат,

Японские песни поют,

Им роботы верные служат

И гейши саке подают.

Но водки при этом ни грамма

Не выпьет японец с утра.

Еще там у них Фудзияма -

Большая такая гора.

Там видео в каждой квартире,

Там на нос по десять „Тойот“.

Там сделать решил харакири,

Бери себе меч – и вперед.

Еще там у них император,

Проснувшись, является вдруг,

На нем треугольная шляпа

И серый японский сюртук.

И пусть там бывает цунами -

Японский народный потоп,

Но я вам скажу между нами,

Что все у японцев тип-топ.

Я зависти к ним не питаю,

Но все же обидно подчас,

Что нам до них – как до Китая,

А им – как до лампы до нас.

С другом мы пошли к путанам…

С другом мы пошли к путанам,

Там сказали: – от винта! – нам.

– За бумажные рубли

Вы бы жен своих могли.

Сюжет впотьмах

Какая ночь, едрит твою!

Черней Ремарка обелиска,

Стоит звезда, склонившись низко

У бездны мрачной на краю.

Звезда стоит… А что Ремарк?

Он пиво пьет, поскольку немец.

При чем тут пиво?.. Вечер темец…

Уже теплей… Пустынный парк

Спит, как сурок; без задних ног,

Тот, от которого Бетховен

Никак отделаться не мог,

Поскольку не был бездуховен,

Не то, что нынешние мы…

Но тут опять отход от темы,

От темы ночи… темы тьмы…

Никак в проклятой темноте мы

Повествование загнать

Не можем в заданное русло….

Ах, отчего душе так грустно

Рукой усталой окунать

Перо в чернильницыно лоно?..

Опять знакомо все до стона…

Как там? „…волшебницыных уст“.

Там вроде все куда-то плыли…

По направленью к Свану… Или

В том направленье плавал Пруст?..

Марсельцы не забудут Пруста,

Который чуть не сбился с курса

ВКП(б), что Верном был,

Пока компас не подложил

Ему в топор один предатель,

Но, впрочем, видел все Создатель,

И тот потом недолго жил.

Короче ночь… чем день зимой…

Зимой короче день, а летом

Короче ночь… Ах, боже мой,

Не проще ль написать об этом,

Сюжет направив в колею,

Куда-то сносит все с которой

Рукой уверенной и скорой:

„Какая ночь, едрит твою!“

Ты куда бежишь, нога…

Ты куда бежишь, нога,

Поздней ночью

От родного очага,

Крыши отчей?

Из домашнего тепла

И уюта

Босиком одна ушла

Почему ты?

Или чем тебя, нога,

Кто обидел,

Что пустилась ты в бега

В голом виде?

Иль нездешние блага

Соблазнили?

Иль чужие берега

Поманили?

Будь там Лондон, будь Париж,

Будь хоть Штаты,

От себя не убежишь

Ни на шаг ты.

Ты ж не баба, не Яга

Костяная,

Ты как есть моя нога,

Коренная.

Так зачем тебе чулки

Да колготки,

Пропадешь ты от тоски

Да от водки.

Ходоки

Увязав покрепче узелки,

Запася в дорогу хлеба-соли,

Шли в Москву за правдой ходоки

В Комитет народного контроля.

Шли они огромною страной,

Били их дожди, стегали ветры,

Много верст осталось за спиной,

Не считая просто километров.

Встретил их суровый Комитет

Как родных – заботой и приветом,

Пригласил в огромный кабинет,

Ленина украшенный портретом.

Обещал порядок навести

Не позднее будущей недели,

Пожелал счастливого пути

И успехов в благородном деле.

Подписал на выход пропуска,

Проводил сердечно до порога.

И, от счастья обалдев слегка,

Ходоки отправились в дорогу.

Шли они огромною страной,

Далека была дорога к дому,

Но настрой их был совсем иной,

И сердца их бились по-другому.

Не утратив веры ни на малость,

Бедам и невзгодам вопреки,

Позабыв про страшную усталость,

Возвращались с правдой ходоки.

Чей старичок?

Вот раздался страшный стук,

А за ним ужасный крик,

Потому что это вдруг

На асфальт упал старик.

Вот упал он и лежит,

Словно с сыром бутерброд,

А вокруг него спешит

По делам своим народ.

Я поднял его с земли,

И спросил я напрямик:

– Чей, товарищи, в пыли

Тут валяется старик?

Кто владелец старичка?

Пусть сейчас же заберет!

Он живой еще пока,

Но, того гляди, помрет.

Это все же не бычок,

Не троллейбусный билет,

Это все же старичок

И весьма преклонных лет.

Тут из тела старичка

Тихо выползла душа,

Отряхнулась не спеша

И взлетела в облака.

Прислонив его к стене,

Я побрел печально прочь.

Больше нечем было мне

Старичку тому помочь.

Человек сидит на стуле…

Человек сидит на стуле,

Устремив в пространство взгляд,

А вокруг летают пули,

Кони бешено храпят.

Рвутся атомные бомбы,

Сея ужас и печаль,

Мог упасть со стула он бы

И разбиться невзначай.

Но упорно продолжает

Никуда не падать он,

Чем бесспорно нарушает

Равновесия закон.

То ли здесь числа просчеты,

Что сомнительно весьма,

То ли есть на свете что-то

Выше смерти и ума.

Это что?

– Это что растет у вас

Между глаз?

Извиняюсь за вопрос.

– Это нос.

– И давно он там растет?

– Где-то с год.

– А что было до него?

– Ничего.

– Не мешает ли он вам

По утрам?